—Pero usted es un hombre de mar —aldujo Pleasant, como si esa fuera razón suficiente para que sirviera para algo a su manera.
«Sí y no. Lo he sido, y puede que vuelva a serlo. Pero no soy para ti. ¿No me quieres creer?»
La conversación había llegado a una crisis como para justificar que a la señorita Pleasant se le desatara el pelo. Se le desató en consecuencia, y ella se lo volvió a recoger, mirando al hombre por debajo de su frente fruncida.
Al examinar su ropa náutica de mal tiempo, familiarmente desgastada, pieza por pieza, examinó un formidable cuchillo en una vaina a su cintura, listo para la mano, y un silbato colgado al cuello, y una corta cachiporra nudosa y mellada con cabeza de plomo que asomaba por el bolsillo de su chaqueta o casaca holgada exterior.
Él se sentó a mirarla tranquilamente; pero, con estos accesorios revelándose parcialmente, y con una abundante y erizada mata de pelo y patillas del color de la estopa, tenía un aspecto formidable.
—¿No me crees bajo mi palabra? —volvió a preguntar él.
Pleasant respondió con una breve y sorda cabezada. Él replicó con otra breve y sorda cabezada. Luego se levantó y se quedó de pie, con los brazos cruzados, frente al fuego, mirando hacia el interior de vez en cuando, mientras ella permanecía con los brazos cruzados, apoyada contra el lateral de la repisa de la chimenea.
—Para matar el tiempo hasta que llegue tu padre —dijo—, dime, ¿hay muchos robos y asesinatos de marineros por la zona del muelle ahora?
—No —dijo Pleasant.
¿Alguna?