—No me hable con insolencias, en el vicioso orgullo de su juventud —replica el señor Venus patéticamente—. No me golpee porque ve que estoy en el suelo. Bastante bajo caí ya sin eso. Habrá caído en la caja, supongo. Caen en todas partes. Había dos en la tetera a la hora del desayuno. Molares.
«Muy bien, entonces —argumenta el muchacho—, ¿para qué sirven los nombres?».
A lo cual el señor Venus se limita a responder, sacudiendo su desgreñada mata de pelo polvoriento y parpadeando con sus ojos débiles: «No me hables con insolencia, en el vicioso orgullo de tu juventud; no me pegues, porque ves que estoy por los suelos. No tienes idea de lo poca cosa que resultarías si yo tuviera que articular tus huesos».
Esta consideración parece surtir efecto en el muchacho, pues sale renegando.
“¡Válgame Dios, válgame Dios!”, suspira el señor Venus pesadamente, despabilando la vela, “¡el mundo que parecía tan florido ha dejado de florecer! Está echando una ojeada por la tienda, señor Wegg. Permítame traerle luz. Mi banco de trabajo. El banco de mi muchacho. Un tornillo de banco. Herramientas. Huesos, varios. Cráneos, varios. Bebé indio disecado. Ídem africano. Preparados en frasco, varios.