—Perdona —interpuso de nuevo la señora Wilfer—; no eran personas jóvenes. Dos jóvenes de la más alta respetabilidad. Dile a tu padre, Bella, si el lechero dijo eso.
“Querida, es exactamente lo mismo.”
—No, no lo es —dijo la señora Wilfer, con la misma imponente monotonía—. ¡Perdóneme!
—Quiero decir, querida mía, que es exactamente lo mismo que ocurre con el espacio. Con respecto al espacio. Si no dispones de espacio para alojar a dos jóvenes prójimos, por muy eminentemente respetables que sean, lo cual no dudo, ¿dónde van a ser alojados esos jóvenes prójimos? No voy más allá de eso. Y mirándolo únicamente —dijo su marido, estableciendo la condición de inmediato en un tono conciliador, halagador y argumentativo—, como estoy seguro de que coincidirás conmigo, mi amor, desde el punto de vista del prójimo, querida mía.”
—No tengo nada más que decir —respondió la señora Wilfer, con un gesto manso y renunciante de sus guantes—. Es como tú piensas, R. W.; no como yo.
Aquí, los jadeos de la señorita Bella y la pérdida de tres de sus hombres de un solo golpe, agravados por la coronación de un oponente, llevaron a que la joven señorita tirara de un manotazo el tablero y las piezas de la mesa: las cuales su hermana se arrodilló para recoger.
«¡Pobre Bella!», dijo la señora Wilfer.
“Y a la pobre Lavinia, tal vez, ¿querido?”, sugirió R. W.
—Perdone —dijo la señora Wilfer—, ¡no!
Era una de las especialidades de la digna mujer poseer la asombrosa facultad de dar rienda suelta a sus humores biliosos o mundanos