El señor inspector mojó una pluma en su tintero y la depositó con destreza sobre un trozo de papel muy cerca de él; luego retomó su postura anterior. El desconocido se acercó al escritorio y escribió con pulso algo tembloroso —mientras el señor inspector tomaba nota de soslayo de cada uno de los cabellos de su cabeza cuando este se inclinaba con tal propósito—: «Mr. Julius Handford, Exchequer Coffee House, Palace Yard, Westminster».
“¿Se quedará ahí, supongo, señor?”
“Permanecer allí.”
“¿En consecuencia, del país?”
«¿Eh? Sí—del campo».
“Buenas noches, señor”.
El satélite retiró el brazo y abrió la ventanilla, y el señor Julius Handford salió.
—¡Reserva! —dijo el señor inspector—. Cuide este pedazo de papel, no lo pierda de vista sin llamar la atención, cerciórese de que se queda ahí y entérese de todo lo que pueda sobre él.
El satélite había desaparecido; y el señor Inspector, convirtiéndose una vez más en el silencioso Abad de aquel Monasterio, mojó su pluma en la tinta y reanudó sus libros.
Los dos amigos que lo habían observado, más divertidos por los modales profesionales que sospechosos del señor Julius Handford, preguntaron antes de marcharse también si creía que había algo que realmente tuviera mala pinta por ahí.
El abad respondió con reticencia, no supo decir. Si era un asesinato, cualquiera podría haberlo cometido. El robo o el carterismo requerían