El movimiento amistoso adopta una posición fuerte

Los amables mudanceros se sentaron erguidos en el suelo, jadeando y mirándose de reojo, después de que el señor Boffin hubiera cerrado la cancela de un portazo y se hubiera marchado. En los ojos débiles de Venus, y en cada uno de los cabellos de color polvo rojizo de su desmarañada melena, había una desconfianza marcada hacia Wegg y una actitud de alerta para abalanzarse sobre él ante la menor ocasión. En el rostro de rasgos duros de Wegg, y en su figura rígida y nudosa (parecía un juguete de madera alemán), se manifestaba una conciliación calculada que no tenía nada de espontánea. Ambos estaban sofocados, nerviosos y desaliñados por la reciente pelea; y Wegg, al caer al suelo, había recibido un golpe resonante en la nuca que aún le hacía frotársela con un aire de haber quedado sumamente —aunque desagradablemente— asombrado. Cada uno guardó silencio durante un buen rato, dejando que el otro rompiera el hielo.

—Hermano —dijo Wegg, rompiendo por fin el silencio—, tenías razón y yo estaba equivocado. Me olvidé de mí mismo.

El señor Venus ladeó a sabiendas su desgreñada mata de pelo, como si pensara que el señor Wegg había recapacitado en cuanto a presentarse sin ningún disfraz.

“Pero camarada —prosiguió Wegg—, nunca fue tu suerte conocer a la señorita Elizabeth, al maestro George, a la tía Jane ni al tío Parker”.

Mr. Venus reconoció que nunca había conocido a esas distinguidas personas, y añadió, en realidad, que jamás había deseado tanto como el honor de conocerlas.

—¡No diga eso, camarada! —replicó Wegg—: ¡No, no diga eso! Porque, sin haberlos conocido, usted nunca podrá saber del todo lo que es sentirse estimulado hasta el delirio por la vista del Usurpador.

Ofreciendo estas palabras excusatorias como si le honraran en gran manera, el señor Wegg se impulsó con las manos hacia una silla en un rincón de la habitación y allí, tras una serie de torpes piruetas, alcanzó una posición vertical. El señor Venus también se levantó.

—Camarada —dijo Wegg—, toma asiento. ¡Camarada, qué rostro tan elocuente tienes!

Mr. Venus involuntariamente alisó su semblante y se miró la mano, como para comprobar si alguna de sus propiedades expresivas se le había caído.

“Pues claramente sé, óigame usted —continuó Wegg, acompañando sus palabras con un gesto del dedo índice—, claramente sé qué pregunta me dirige su expresiva fisonomía”.

—¿Qué pregunta? —dijo Venus.

—La pregunta —replicó Wegg, con una suerte de alegre afabilidad—, por qué no mencioné antes que había encontrado algo. Dice tu rostro expresivo para mí: «¿Por qué no comunicaste eso cuando recién entré esta tarde? ¿Por qué te lo guardaste hasta que pensaste que el señor Boffin había venido a buscar el artículo?». Tu rostro expresivo —dijo Wegg— lo plantea con más claridad que el lenguaje. Ahora bien, ¿no puedes leer en mi rostro qué respuesta doy?

—No, no puedo —dijo Venus.

—¡Lo sabía! ¿Y por qué no? —replicó Wegg con la misma alegre franqueza—. Porque no pretendo tener un rostro elocuente. Porque soy muy consciente de mis deficiencias. No todos los hombres tienen los mismos dones. Pero puedo responder con palabras. ¿Y con qué palabras? Estas. ¡Quería darle una sor⁠— pre⁠— sa encantadora!

Habiendo así alargado y enfatizado la palabra sorpresa, el señor Wegg sacudió a su amigo y hermano por ambas manos, y luego le dio palmadas en ambas rodillas, como un afectuoso mecenas que le suplicara no mencionar tan pequeño servicio como aquel que había tenido la feliz prerrogativa de prestar.

—Su rostro hablador —dijo Wegg—, al verse satisfecho en su respuesta, solo pregunta entonces: «¿Qué has encontrado?». ¡Vaya, si le oigo pronunciar las palabras!

—¿Y bien? —replicó Venus con irritación, tras esperar en vano—. Si oyes que dice las palabras, ¿por qué no le contestas?

“¡Escúchame!” dijo Wegg. “Voy a hacerlo. ¡Escúchame! Como hombre y hermano, socio en los sentimientos por igual que en las empresas y acciones, he encontrado una caja de caudales”.

“¿Dónde?”

—¡Escúcheme hasta el final! —dijo Wegg. (Intentaba reservarse todo lo que podía y, cada vez que se veía obligado a hacer una revelación, prorrumpía en un torrente radiante de «Escúcheme hasta el final»). —En cierto día, señor...

—¿Cuándo? —dijo Venus sin rodeos.

“N⁠—no,” respondió Wegg, negando con la cabeza a un tiempo con aire de observación, pensativo y juguetón. “¡No, señor! Esa no es su expresiva fisonomía la que hace esa pregunta. Es su voz; meramente su voz. Para continuar. Cierto día, señor, me encontraba caminando por el patio —dando mi solitario recorrido—, porque, en palabras de un amigo de mi propia familia, el autor de Todo está bien, arreglado a dúo:

«Abandonado, como recordará, señor Venus, por la menguante luna,

Cuando las estrellas, como se le ocurrirá antes de que se lo mencione, proclaman el mediodía desolado de la noche,

Sobre torre, fuerte o campamento, El centinela hace su ronda solitaria, El centinela la hace;»

—bajo tales circunstancias, señor, da la casualidad de que me encontraba paseando por el patio temprano una tarde, y da la casualidad de que llevaba en la mano una varilla de hierro, con la cual suelo a veces distraer la monotonía de una vida literaria, cuando la golpeé contra un objeto que no es necesario molestarle en nombrar—

—Es necesario. ¿Qué objeto? —exigió Venus, en un tono colérico.

“⁠—¡Óyeme bien! —dijo Wegg—. La bomba.⁠—Cuando la golpeé contra la bomba, y descubrí, no solo que la parte superior estaba floja y se abría con una tapa, sino que algo dentro retumbaba. Ese algo, camarada, descubrí que era una pequeña caja de caudales plana y oblonga. ¿Diré que era decepcionantemente ligera?”

“Había papeles dentro”, dijo Venus.

—¡Ahí su elocuente semblante habla de verdad! —exclamó Wegg.

«Un documento. La caja estaba cerrada con llave, atada y sellada, y en la parte exterior llevaba una etiqueta de pergamino con la inscripción: “Mi testamento, John Harmon, depositado aquí temporalmente”».

—Debemos conocer su contenido —dijo Venus.

—¡Óigame! —exclamó Wegg—. Lo dije y abrí la caja a la fuerza.

—¡Sin venir a verme! —exclamó Venus.

—¡Exactamente así, caballero! —respondió Wegg, con amabilidad y jovialidad—. ¡Ya veo que me sigue usted! ¡Muy bien, muy bien, muy bien! ¡Resuelto, como su prudente y distinguido juicio percibe, que si iba a tener una sor⁠—pren⁠—sa , tenía que ser completa! Bien, caballero. Y así, como usted me ha honrado al adelantarse, examiné el documento. Debidamente ejecutado, debidamente presenciado, muy breve. Puesto que nunca ha hecho amigos y siempre ha tenido una familia rebelde, él, John Harmon, le entrega a Nicodemus Boffin el Pequeño Túmulo, que es más que suficiente para él, y le entrega todo el resto y remanente de su propiedad a la Corona.

—Hay que fijarse en la fecha del testamento que ha sido validado —observó Venus—. Puede ser posterior a este.

—¡Escúchame! —exclamó Wegg—. Ya lo dije. Pagué un chelín (no importa que seis peniques fueran tuyos) para buscar ese testamento. Hermano, ese testamento tiene fecha de meses antes que este otro. Y ahora, como prójimo y como socio en una gesta amistosa —añadió Wegg, tomándole de nuevo las manos con benevolencia y dándole golpecitos en ambas rodillas otra vez—, dime, ¿he llevado a cabo mi labor de amor a tu entera satisfacción, y estás sor⁠—pre⁠—endido?

Mr. Venus contempló a su prójimo y socio con ojos dubitativos, y luego replicó con rigidez:

—Esta es una gran noticia en verdad, señor Wegg. No hay quien lo niegue. Pero ojalá me la hubiera contado antes de llevarse el susto de esta noche, y ojalá me hubiera consultado alguna vez como su socio qué debíamos hacer, antes de creer que estaba compartiendo una responsabilidad.

—¡Escúcheme bien! —exclamó Wegg—. ¡Sabía que iba a decir eso. Pero solo cargué con la ansiedad, ¡y solo cargaré con la culpa! Esto con un aire de gran magnanimidad.

—No —dijo Venus—. Veamos este testamento y esta caja.

—¿He de entender, hermano —replicó Wegg con bastante reticencia—, que es tu deseo ver este testamento y este... este—?

El señor Venus golpeó la mesa con la mano.

—¡Escúchame! —dijo Wegg—. ¡Escúchame! Iré a buscarlos.

Después de estar ausente un buen rato, como si en su codicia le costara decidirse a mostrar el tesoro a su compañero, regresó con una vieja sombrerera de cuero, dentro de la cual había metido la otra caja, con el fin de preservar mejor las apariencias cotidianas y desarmar toda sospecha.

—Pero no me hace ninguna gracia abrirla aquí —dijo Silas en voz baja, mirando a su alrededor—: podría volver, tal vez no se haya ido; no sabemos por dónde nos puede salir, después de lo que hemos visto.

—Hay algo de cierto en eso —asintió Venus—. Ven a mi casa.

Celoso de la custodia de la caja, y al mismo tiempo temeroso de abrirla en las circunstancias actuales, Wegg dudó.

—Vamos, te lo digo —repitió Venus, frotándose las manos—, a mi taller.

No viendo muy bien cómo negarse, el señor Wegg replicó entonces con efusión: «—¡Escúchame hasta el final!—Por supuesto». Así que echó llave al Refugio y se pusieron en marcha: el señor Venus tomándole del brazo y aferrándose a él con notable tenacidad.

Encontraron la habitual luz tenue encendida en el establecimiento del señor Venus, que mostraba imperfectamente al público la habitual pareja de ranas disecadas, espada en mano, con su punto de honor aún por resolver.

El señor Venus había cerrado la puerta de la tienda al salir y ahora la abrió con la llave y la volvió a cerrar en cuanto estuvieron dentro; pero no antes de haber colocado y trancado los contraventanas del escaparate.

—Nadie puede entrar sin que le abramos —dijo entonces—, y no podríamos estar más cómodos que aquí.

Así pues, juntó las ascuas aún calientes de la oxidada rejilla, hizo fuego y arregló la mecha de la vela en el pequeño mostrador. A medida que el fuego proyectaba sus parpadeantes destellos aquí y allá sobre las oscuras y grasientas paredes, el bebé hindú, el bebé africano, el bebé inglés articulado, el surtido de cráneos y el resto de la colección acudieron a sus respectivos puestos como si todos hubieran estado fuera, al igual que su amo, y fueran puntuales a una cita general para asistir al secreto.

El caballero francés había crecido considerablemente desde la última vez que el señor Wegg lo vio, ya que ahora contaba con un par de piernas y una cabeza, aunque sus brazos aún estaban pendientes. A quienquiera que hubiera pertenecido originalmente la cabeza, Silas Wegg habría considerado un favor personal que no le hubieran salido tantos dientes.

Silas tomó asiento en silencio sobre el cajón de madera ante el fuego, y Venus, dejándose caer en su silla baja, sacó de entre sus manos de esqueleto su bandeja y sus tazas de té, y puso la tetera al fuego. Silas aprobó interiormente estos preparativos, confiando en que pudieran terminar haciendo que el señor Venus diluyera su intelecto.

—Ahora, señor —dijo Venus—, todo está seguro y tranquilo. Veamos este descubrimiento.

Con manos todavía renuentes, y no sin echar varias miradas hacia las manos de esqueleto, como si desconfiara de que un par de ellas pudieran abalanzarse y aferrar el documento, Wegg abrió la sombrerera y dejó al descubierto la caja metálica, abrió la caja metálica y dejó al descubierto el testamento. Sostuvo una esquina con fuerza, mientras Venus, tomando otra esquina, lo leía con detención y atención.

—¿Fui exacto en mi versión, socio? —dijo el señor Wegg al fin.

“Socio fuiste”, dijo el señor Venus.

El señor Wegg realizó entonces un movimiento fácil y gracioso, como si fuera a doblarlo; pero el señor Venus se aferró a su esquina.

—No, señor —dijo el señor Venus, parpadeando con sus ojos débiles y negando con la cabeza—. No, socio. Ahora se plantea la pregunta: ¿quién se va a encargar de esto? ¿Sabe usted quién se va a encargar de esto, socio?

—Yo soy —dijo Wegg.

—Vaya por Dios, socio —replicó Venus—. Eso es un error. Yo sí. Ahora mire una cosa, señor Wegg. No quiero tener palabras con usted, y menos aún quiero tener búsquedas anatómicas con usted.

—¿Qué quiere decir usted? —dijo Wegg rápidamente.

—Quiero decir, socio —respondió Venus, lentamente—, que es casi imposible que un hombre sienta hacia otro un estado de ánimo más afable que el que yo siento hacia usted en este preciso momento. Pero estoy en mi propio terreno, estoy rodeado por los trofeos de mi arte y tengo mis herramientas muy a la mano.

—¿Qué quiere decir, señor Venus? —volvió a preguntar Wegg.

—Me encuentro rodeado, como he observado —dijo el señor Venus con placidez—, por los trofeos de mi arte. Son numerosos, mi reserva de restos humanos variados es grande, la tienda está bastante atiborrada y ahora mismo no necesito más trofeos de mi arte. Pero me gusta mi arte, y sé cómo ejercer mi arte.

—Nadie mejor —asintió el señor Wegg, con un aire un tanto desconcertado.

—Ahí están las misceláneas de varios especímenes humanos —dijo Venus— (aunque no lo creas) en la caja en la que estás sentado. Ahí están las misceláneas de varios especímenes humanos, en el encantador de cartón piedra que está detrás de la puerta; —con un gesto de cabeza hacia el caballero francés—. Aún le falta un par de brazos. No digo que me urjan.

—Debes de andar con la mente en las nubes, socio —le reprochó Silas.

—Me disculpará si me despisto —replicó Venus—; a veces suelo ser bastante propenso a ello. Me gusta mi arte, sé cómo ejercer mi arte, y tengo la intención de quedarme con este documento.

—¿Pero qué tiene eso que ver con su arte, socio? —preguntó Wegg en un tono insinuante.

El señor Venus guiñó sus ojos crónicamente fatigados a la vez y, acomodando la tetera en el fuego, se comentó a sí misma, con voz hueca: «Va a hervir en un par de minutos».

Silas Wegg echó una ojeada al hervidor, echó una ojeada a los estantes, echó una ojeada al caballero francés detrás de la puerta, y se encogió un poco al mirar al señor Venus, que parpadeaba con sus ojos rojos y tanteaba en el bolsillo de su chaleco —como en busca de una lanceta, digamos— con la mano libre.

Él y Venus estaban necesariamente sentados muy juntos, ya que cada uno sostenía una esquina del documento, que no era más que una hoja común de papel.

—Socio —dijo Wegg, con un tono aún más insinuante que antes—, propongo que lo cortemos por la mitad y cada uno se quede con una mitad.

Venus sacudió su mata de pelo al responder: «No se puede mutilar, socio. Podría parecer que está cancelado».

—Socio —dijo Wegg, tras un silencio durante el cual se habían contemplado el uno al otro—, ¿no dice tu rostro elocuente que vas a proponer un término medio?

Venus sacudió su melena al responder: «Socio, una vez me has ocultado este papel. No volverás a ocultármelo nunca más. Te ofrezco la caja y la etiqueta para que las cuides, pero del papel me encargo yo».

Silas titubeó un poco más, y luego, soltando de repente su rincón y recuperando su tono optimista y benévolo, exclamó: «¡Qué es la vida sin confianza! ¡Qué es el prójimo sin honor! Quédatelo con toda confianza, socio, en un espíritu de confianza y seguridad».

Continuando con el guiño de sus ojos rojos a la vez —pero de un modo introspectivo, y sin mostrar triunfo alguno—, el señor Venus dobló el papel que le había quedado en la mano, lo guardó bajo llave en un cajón detrás de él y se echó la llave al bolsillo. A continuación propuso: «¿Una taza de té, socio?», a lo que el señor Wegg respondió: «Gracias, socio», y el té fue preparado y servido.

“A continuación”, dijo Venus, soplando su té en el platillo y mirando por encima de este a su amigo de confianza, “se plantea la cuestión: ¿Cuál es el rumbo a seguir?”.

Sobre este particular, Silas Wegg tenía mucho que decir. Silas tenía que decir que, rogaba se le permitiera recordar a su camarada, hermano y socio los impresionantes pasajes que habían leído aquella noche; el evidente paralelismo en la mente del señor Boffin entre ellos y el difunto dueño de la Finca, y las circunstancias actuales de la Finca; la botella; y la caja.

Que las fortunas de su hermano y camarada, y la suya propia, estaban evidentemente hechas, por cuanto no tenían más que poner su precio a este documento y obtener dicho precio del favorito de la fortuna y el gusano de la hora: el cual ahora parecía ser menos favorito y más gusano de lo que se había supuesto previamente.

Que consideraba evidente que tal precio podía expresarse en una sola palabra elocuente, y que esa palabra era: «¡Mitades!».

Que, entonces, se planteaba la cuestión de cuándo debía reclamarse el «¡A pachas!».

Que, al respecto, tenía un plan de acción que proponer, con una cláusula condicional.

Que dicho plan de acción consistía en que debían aguardar con paciencia; que debían permitir que los Montículos fueran nivelados y retirados gradualmente, al tiempo que se reservaban su actual oportunidad de vigilar el proceso —lo cual equivaldría, a su juicio, a cargar a otros con la molestia y el coste de cavar y remover la tierra a diario, mientras ellos podían aprovechar cada noche semejante alteración del polvo para sus investigaciones particulares— y que, cuando los Montículos hubieran desaparecido, y hubieran explotado tales oportunidades en beneficio exclusivo de ambos, debían entonces, y no antes, estallar contra el esbirro y gusano.

Pero aquí venía la cláusula condicional, y a esta le rogaba que prestara especial atención su camarada, hermano y socio.

No había que tolerar que el esbirro y gusano se llevase ninguna parte de aquella propiedad que ahora debía considerarse como propiedad propia de ellos.

Cuando él, el señor Wegg, había visto al esbirro marcharse clandestinamente con aquella botella y su precioso contenido desconocido, lo había considerado a la luz de un mero ladrón y, como tal, lo habría despojado de su botín mal habido, de no ser por la prudente intervención de su camarada, hermano y socio.

Por consiguiente, la cláusula condicional que propuso fue que, si el esbirro regresaba a su manera furtiva de siempre, y si, al ser vigilado de cerca, se descubría que se apoderaba de algo, sin importar el qué, se le mostraría instantáneamente la afilada espada que pendía sobre su cabeza, se le interrogaría rigurosamente sobre lo que sabía o sospechaba, sería tratado con severidad por ellos, sus amos, y sería mantenido en un estado de abyecta esclavitud y servidumbre moral hasta el momento en que ellos considerasen oportuno permitirle comprar su libertad al precio de la mitad de sus posesiones.

Si, dijo el señor Wegg a modo de peroración, había errado al decir únicamente «¡A medias!», confiaba en que su camarada, hermano y socio no dudara en enmendarle y reprochar su debilidad.

Podría ser más conforme a la justicia de las cosas decir dos tercios; podría ser más conforme a la justicia de las cosas decir tres cuartas partes. Sobre esos puntos siempre estaba abierto a la corrección.

El señor Venus, habiendo elevado su atención a este discurso a lo largo de tres platillos sucesivos de té, manifestó su acuerdo con los puntos de vista expuestos.

Inspirado por esto, el señor Wegg extendió su mano derecha y declaró que era una mano que jamás todavía. Sin entrar en más minuciosos detalles.

El señor Venus, aferrado a su té, profesó brevemente su creencia, como las formas de cortesía se lo exigían, de que era una mano que jamás todavía. Pero se conformó con mirarla y no se la llevó al pecho.

—Hermano —dijo Wegg, una vez establecido este feliz entendimiento—, me gustaría preguntarle algo. ¿Recuerda la noche en que me asomé por primera vez por aquí y lo encontré flotando su poderosa mente en té?

Aún bebiendo té a grandes sorbos, el señor Venus asintió en señal de conformidad.

—Y ahí está sentado usted, caballero —prosiguió Wegg con un aire de pensativa admiración—, ¡como si nunca lo hubiera dejado! ¡Ahí está sentado usted, caballero, como si tuviera una capacidad ilimitada para asimilar el flagrante artículo! ¡Ahí está sentado usted, caballero, en medio de sus obras, con cara de que le hubieran pedido Hogar, dulce hogar, y estuviera complaciendo a la concurrencia!

‘A exile from home splendour dazzles in vain, O give you your lowly Preparations again, The birds stuffed so sweetly that can’t be expected to come at your call, Give you these with the peace of mind dearer than all. Home, Home, Home, sweet Home!’

—Por muy espantoso que sea —añadió el señor Wegg en prosa, mientras miraba alrededor de la tienda—, bien mirado, no hay otro lugar igual.

—Dijiste que te gustaría preguntar algo, pero no lo has preguntado —comentó Venus, con un tono muy poco comprensivo.

—Su tranquilidad de espíritu —dijo Wegg, ofreciendo sus condolencias—, su tranquilidad de espíritu andaba muy decaída esa noche. ¿Cómo va marchando? ¿Se está recuperando algo?

—Ella no desea —replicó el señor Venus con una mezcla cómica de obstinación indignada y tierna melancolía— considerarse a sí misma, ni tampoco que la consideren, bajo esa luz particular. No hay nada más que hablar.

—¡Ay, Dios mío, Dios mío! —exclamó Wegg con un suspiro, pero mirándolo con disimulo mientras fingía acompañarle en mirar el fuego—; ¡así es la Mujer! Y recuerdo que dijiste aquella noche, sentado ahí como yo estoy sentado aquí —dijiste aquella noche, cuando tu tranquilidad de espíritu quedó por primera vez quebrantada, que te habías interesado en estos mismos asuntos. ¡Menuda coincidencia!

—Su padre —replicó Venus, y se detuvo para tragarse más té—, su padre andaba metido en eso.

—No mencionó su nombre, señor, creo —observó Wegg, pensativamente—. No, no mencionó su nombre esa noche.

“Agradable Riderhood.”

“¡En⁠—efecto! —exclamó Wegg—. Agradable Riderhood. Hay algo sugerente en el nombre. Agradable. ¡Válgame Dios! Parece expresar lo que podría haber sido, si no hubiera hecho ese desagradable comentario, y lo que no es, como consecuencia de haberlo hecho. ¿Aliviaría un poco tus heridas, señor Venus, averiguar cómo la conociste?”

—Estaba abajo, en la orilla del agua —dijo Venus, dando otro trago de té y guiñándole un ojo al fuego con tristeza—, buscando loros —dando otro trago y deteniéndose.

El señor Wegg insinuó, para estimular su atención: —¿Difícilmente habrá estado cazando loros, en el clima británico, caballero?

“No, no, no”, dijo Venus con irritación. “Estuve en la orilla del agua, buscando loros traídos por marineros, para comprarlos y disecarlos”.

«¡Ay, ay, ay, señor!»

—Y buscando un buen par de serpientes de cascabel para articularlas para un museo—cuando estaba destinado a tropezar con ella y tratar con ella. Fue justo en la época de aquel hallazgo en el río. Su padre había visto cómo remolcaban el hallazgo por el río. Hice de la popularidad del tema un pretexto para volver a frecuentar su conocimiento, y desde entonces no he vuelto a ser el hombre que era. Mis propios huesos se han vuelto fofos de tanto rumiarlo. Si me los trajeran sueltos, para clasificarlos, apenas tendría el valor de reclamarlos como míos. A tal extremo me he venido abajo a causa de ello.

El señor Wegg, menos interesado de lo que había estado, echó una ojeada a un estante en particular en la oscuridad.

“Pues bien que me acuerdo, señor Venus —dijo en un tono de compasión amistosa— (porque recuerdo cada palabra que sale de sus labios, caballero), me acuerdo de que usted dijo aquella noche que se había subido ahí... y luego sus palabras fueron: ‘No importa’”.

—El loro que le compré a ella —dijo Venus, con un desanimado ascenso y descenso de los ojos—. Sí; ahí yace de lado, reseco; salvo por su plumaje, muy parecido a mí. Nunca he tenido el valor de prepararlo, y ya no lo tendré jamás.

Con cara de decepción, Silas consignó mentalmente aquel loro a regiones más que tropicales y, pareciendo haber perdido por el momento su capacidad de fingir interés en las desventajas del señor Venus, se puso a apretar su pierna de madera como preparación para la marcha: las proezas gimnásticas de aquella tarde habían puesto a prueba su constitución de manera severa.

Después de que Silas hubo abandonado la tienda, con la sombrerera en la mano, y de que hubo dejado a Mr. Venus descender hasta el punto del olvido con el peso necesario de té, le pesó enormemente en su ingenua mente el haber asociado a este artista en absoluto.

Sentía amargamente haberse excedido al principio, al aferrarse a los meros indicios en forma de paja de Mr. Venus, que ahora se revelaban inútiles para su propósito.

Buscando medios y maneras de disolver la relación sin pérdida de dinero, reprochándose haberse dejado engañar hasta confesar su secreto, y felicitándose sin medida por su buena suerte puramente accidental, acortó la distancia entre Clerkenwell y la mansión del Ropavejero Dorado.

Pues bien, Silas Wegg consideraba completamente fuera de lugar la posibilidad de apoyar la cabeza en la almohada con tranquilidad, sin antes merodear sobre la casa del señor Boffin con la superior condición de su Genio Maligno.

El poder (a menos que sea el poder del intelecto o de la virtud) ha tenido siempre el mayor atractivo para las naturalezas más bajas; y el mero desafío a la inconsciente fachada de la casa, con su poder para arrancar el tejado a la familia que la habitaba como el tejado de un castillo de naipes, era un deleite que poseía un encanto para Silas Wegg.

Mientras él aguardaba al otro lado de la calle, exultante, se detuvo el carruaje.

—Pronto se acabará lo tuyo —dijo Wegg, amenazándolo con la caja de sombreros—. Tu barniz se está desvaneciendo.

La señora Boffin bajó y entró.

—Cuídese de no tropezar y caer, mi señora Basurera —dijo Wegg.

Bella bajó con ligereza y entró corriendo tras ella.

—¡Qué ágiles estamos! —dijo Wegg—. No correrás con tanta alegría a tu viejo y achacoso hogar, muchacha. Aunque tendrás que ir.

Un poco después, salió el Secretario.

—A mí me pasaron por alto para darte el puesto a ti —dijo Wegg—. Pero harías bien en buscarte otra situación, joven.

La sombra del señor Boffin pasó por los visillos de tres grandes ventanas mientras trotaba por la habitación, y volvió a pasar al regresar.

—¡Yup! —gritó Wegg—. ¿Estás ahí, eh? ¿Dónde está la botella? ¡Darías tu botella por mi caja, basurero!

Habiendo ya dispuesto su ánimo para el reposo, emprendió el camino a casa. Tal era la codicia del sujeto, que su mente había rebasado las mitades, los dos tercios, los tres cuartos, y se había lanzado directamente al despojo del todo.

«Aunque eso no iría del todo bien», sopesó, enfriándose a medida que se alejaba. «Eso es lo que le pasaría a él si no nos comprara. Con eso no obtendríamos nada».

Juzgamos tanto a los demás por nosotros mismos, que antes no se le había pasado por la cabeza que pudiera no comprarnos, y resultar honrado, y preferir ser pobre. Le causó un leve estremecimiento al pasar; pero muy leve, porque el pensamiento ocioso se desvaneció al instante.

“Se ha vuelto demasiado aficionado al dinero para eso —dijo Wegg—; se ha vuelto demasiado aficionado al dinero”.

La cantinela se convirtió en tonada o melodía mientras avanzaba dando tumbos por las aceras. Durante todo el camino a casa la machacó entre las calles bulliciosas, piano con su propio pie y forte con su pierna de palo: “Se ha vuelto demasiado aficionado al dinero para eso, se ha vuelto demasiado aficionado al dinero”.

Aun al día siguiente Silas se consolaba con esta melodiosa tonada, cuando lo llamaron a la madrugada para que abriera el portón del patio y diera paso a la fila de carretas y caballos que venían a llevarse el pequeño Montículo.

Y durante todo el día, mientras vigilaba sin parpadear el lento proceso que prometía alargarse por muchos días y semanas, cada vez que (para evitar ahogarse con el polvo) patrullaba un pequeño sendero de ceniza que había trazado para tal fin, sin apartar los ojos de los excavadores, seguía marcando el paso al compás de: «Se ha vuelto demasiado aficionado al dinero para eso, se ha vuelto demasiado aficionado al dinero».