— ¿Señor Lightwood?
Durante una pausa, Mortimer y el desconocido se enfrentaron. Ninguno conocía al otro.
—Creo, señor —dijo Mortimer, rompiendo el incómodo silencio con su desenfadada seguridad—, que ha tenido usted la amabilidad de mencionar mi nombre.
“Lo repetí, después de este hombre”.
—¿Dijiste que eras un extraño en Londres?
“Un absoluto desconocido.”
“¿Busca usted a un tal señor Harmon?”
“No.”
«Entonces creo poder asegurarle que usted se encuentra en una misión infructuosa, y que no hallará lo que teme hallar. ¿Vendrá con nosotros?».
Unas pocas vueltas por callejones fangosos que bien podrían haber sido depositados por la última marea de mal olor, los llevaron a la portezuela y a la brillante lámpara de una Comisaría de Policía; donde encontraron al Inspector Nocturno, con pluma, tintero y regla, poniendo al día sus libros en una oficina encalada, con tanto ahínco como si estuviera en un monasterio en la cima de una montaña, y ninguna furia aullante de mujer borracha se estuviera aporreando contra la puerta de una celda en el patio trasero, a su codo. Con el mismo aire de recluso muy dado al estudio, suspendió sus libros para dedicarle a Gaffer un nodriza de reconocimiento desconfiado, que claramente significaba: «¡Ah! lo sabemos todo sobre ti, y algún día