—¿Qué has sido? —preguntó el señor Boffin.
Aquí tampoco avanzó gran cosa, pues la respuesta fue: «He sido estudiante y viajero».
—Pero si no es una libertad decirlo sin rodeos —dijo el señor Boffin—, ¿de qué se gana usted la vida?
—He mencionado —replicó el otro, volviéndolo a mirar y con una sonrisa— lo que aspiro a hacer. Se me han adelantado respecto a algunos ligeros propósitos que tenía, y puedo decir que ahora tengo que empezar la vida.
No sabiendo muy bien cómo librarse de aquel pretendiente, y sintiéndose tanto más desconcertado cuanto que sus modales y su aspecto exigían una delicadeza de la que el digno señor Boffin temía carecer, dicho caballero echó una ojeada al mohoso jardincillo o reserva de gatos de Clifford’s Inn, tal como era aquel día, en busca de alguna sugerencia.
Había gorriones, había gatos, había podredumbre seca y podredumbre húmeda, pero por lo demás no era un lugar muy sugerente.
“Todo este tiempo —dijo el desconocido, sacando una pequeña libreta y extrayendo una tarjeta—, no he mencionado mi nombre. Me llamo Rokesmith. Me hospedo en casa de un tal señor Wilfer, en Holloway”.
El señor Boffin volvió a mirar fijamente.
—¿Padre de la señorita Bella Wilfer? —dijo él.
“Mi casero tiene una hija llamada Bella. Sí; sin duda.”