Entonces, Riderhood se incorporó, contempló largamente su figura y gritó: > «¡Eh, oh! ¡Esclusa, eh! ¡Esclusa! ¡Esclusa del molino de Plashwater
El barquero se detuvo y miró hacia atrás.
—¡Esclusa de Plashwater Weir Mill, el del otre... e... go... ber... ni... ni... ni... ni! —gritó Mr. Riderhood, llevándose las manos a la boca.
El barquero dio la vuelta. Acercándose cada vez más, el barquero resultó ser Bradley Headstone, vestido con áspera ropa de segunda mano propia de la orilla del río.
—Ojalá me muera —dijo Riderhood, golpeándose la pierna derecha y riendo mientras se sentaba en la hierba—, ¡si no me has estado imitando, otro jefe que te valga! ¡Nunca antes me había creído tan guapo!
En verdad, Bradley Headstone había tomado buena nota de la vestimenta del hombre honrado durante aquella caminata nocturna que habían dado juntos. Debía de haberla memorizado y aprendido lentamente de memoria. Estaba exactamente reproducida en el traje que ahora llevaba puesto. Y mientras que, con su propia ropa de maestro de escuela, solía parecer que llevaba la ropa de otro hombre, ahora parecía, con la ropa de otro hombre u otros hombres, como si fuera la suya propia.
—¿Esta es su esclusa? —dijo Bradley, cuya sorpresa tenía un aire genuino—; me dijeron, donde pregunté por última vez, que era la tercera con la que me toparía. Esta es solo la segunda.
“Es mi creencia, jefe —respondió Riderhood, con un parpadeo y una sacudida de cabeza—, que se le ha caído una en la cuenta. No son esclusas en lo que ha estado pensando. ¡No, no!”