en su propia cabeza y en sus manos por su vida, el anciano comenzó a subir las escalera arriba. Mientras avanzaba penosamente delante, con la palma sobre el pasamanos y su larga falda negra, una auténtica gabardina, colgando sobre cada escalón sucesivo, bien podría haber sido el líder en alguna peregrinación de ascenso devoto hacia la tumba de un profeta. No perturbado por semejante ocurrencia débil, Fascination Fledgeby se limitó a especular sobre la edad a la que le había crecido la barba, y volvió a pensar en lo bueno que era para el papel.
Unos últimos escalones de madera los condujeron, agachándose bajo el bajo alero de un cobertizo, hasta la azotea. Riah se detuvo y, volviéndose hacia su amo, le señaló a los invitados.
Lizzie Hexam y Jenny Wren. Para quienes, tal vez con algún viejo instinto de su raza, el gentil judío había extendido una alfombra.
Sentadas sobre ella, contra no más romántico objeto que una chimenea ennegrecida sobre la cual se había guiado una enredadera retorcida, ambas examinaban atentamente un libro; ambas con rostros atentos; el de Jenny más agudo; el de Lizzie más perplejo.
Otro par de libritos yacían cerca, y una cesta común de fruta común, y otra cesta llena de hilos de cuentas y recortes de oropel.
Unas cuantas cajas de humildes flores y plantas perennes completaban el jardín; y el desierto circundante de vetustas chimeneas hacía girar sus caperuzas y ondear su humo, más bien como si estuvieran embridándose, abanicándose y observando en un estado de aireada sorpresa.
Apartando los ojos del libro para poner a prueba su memoria sobre algo que contenía, Lizzie fue la primera en advertir que la observaban.