“No, no lo hiciste, hermano. Bien preguntado”.
—Pero sí digo —prosiguió Venus—, que me sacan de entre mis trofeos de anatomía, me piden que cambie mis variados humanos por meros variados de ceniza de carbón, y no sale nada de todo esto. Creo que debo rendirme.
—¡No, señor! —protestó Wegg con entusiasmo—. ¡No, señor!
«¡Al ataque, Chester, al ataque! ¡Adelante, señor Venus, adelante!».
¡Jamás se rinde, señor! ¡Un hombre de su categoría!
—No es tanto decirlo lo que me repugna —replicó el señor Venus—, como hacerlo. Y habiendo llegado a tener que hacerlo por fuerza, no puedo darme el lujo de perder el tiempo buscando a tientas nada entre las cenizas.
“Pero piense en el poco tiempo que le ha dedicado a la mudanza, señor, después de todo —exhortó Wegg—. Sume las tardes que hemos pasado así ocupados juntos, ¿y en qué se quedan? Y usted, señor, que coincide conmigo en opiniones, puntos de vista y sentimientos, usted, que tiene la paciencia de ensamblar con alambres todo el armazón de la sociedad —me refiero al esqueleto humano—, ¡usted para rendirse tan pronto!”
“No me gusta”, respondió el señor Venus de mal humor, mientras metía la cabeza entre las rodillas y erguía su cabello polvoriento. “Y no hay ningún estímulo para seguir”.
—¿No hay en esos Montículos del exterior —dijo el señor Wegg, extendiendo la mano derecha con un aire de solemne razonamiento— estímulo? ¿No hay en esos Montículos que ahora nos miran desde lo alto?