La señora no tiene la menor duda de la accesibilidad del señor Twemlow cuando oiga su nombre. Ha rogado al criado que tenga especial cuidado en no equivocarse con su nombre. Habría enviado una tarjeta, pero no tiene ninguna.
“Haga pasar a la señora.”
Señora a la que hacen pasar, entra.
Las pequeñas habitaciones del señor Twemlow están amuebladamente modestamente, a la antigua usanza (un poco como la habitación del ama de llaves en Snigsworthy Park), y carecerían de mero adorno si no fuera por un grabado de cuerpo entero del sublime Snigsworth sobre la repisa de la chimenea, bufando ante una columna corintia, con un rollo de papel enorme a sus pies y una pesada cortina a punto de caerle en la cabeza; entendiéndose que tales accesorios representan al noble señor en algún acto de salvación de su patria.
—Tenga la bondad de tomar asiento, señora Lammle.
La señora Lammle toma asiento e inicia la conversación.
—No tengo ninguna duda, señor Twemlow, de que habrá oído hablar del revés de fortuna que hemos sufrido. Por supuesto que ha oído hablar de él, porque ninguna clase de noticia viaja tan rápido, y menos aún entre los amigos.
Mindful of the wondering dinner, Twemlow, with a little twinge, admits the imputation.
—Probablemente no —dice la señora Lammle, con cierto aire endurecido que hace que Twemlow se encoge—, le habrá sorprendido tanto como a otros, después de lo que pasó entre nosotros en la casa que ahora está patas arriba. Me he tomado la libertad de visitarle, señor Twemlow, para añadir una especie de postdata a lo que dije aquel día.