Pero, al ver el rostro sano de la señora Boffin, cedió, y acurrucándose junto a la puerta e inclinándose sobre su carga para acallarla, dijo con humildad:
«Quizá mis temores me han hecho equivocarme. Si es así, dígamelo, ¡y que el buen Dios me perdone! Sé bien que me asusto con facilidad, y tengo la cabeza algo aturdida de tanto sufrir y vigilar».
—¡Ya, ya, ya! —replicó la señora Boffin—. ¡Vamos, vamos! No hablemos más del asunto, Betty. Fue un error, un error. Cualquiera de nosotros podría haberlo cometido en su lugar y sentirse exactamente como usted.
—¡Que el Señor os bendiga! —dijo la anciana, extendiendo la mano.
—Ahora verás, Betty —prosiguió la dulce y compasiva alma, tomándole la mano con afecto—, lo que en realidad quise decir, y lo que tendría que haber empezado por soltar de entrada, de haber sido un poco más prudente y mañosa. Queremos trasladar a Johnny a un sitio donde no hay más que niños; un lugar creado a propósito para niños enfermos; donde los buenos médicos y enfermeras se pasan la vida con niños, no hablan con más que con niños, no tocan más que a niños, y consuelan y curan únicamente a niños.
—¿Existe de verdad un lugar así? —preguntó la anciana, con una mirada de asombro.
“Sí, Betty, te lo juro, y ya lo verás. Si mi casa fuera un lugar mejor para el querido muchacho, me lo llevaría; pero de verdad, de verdad que no lo es”.
—Te lo llevarás —respondió Betty, besando fervientemente la mano consoladora—, a donde quieras, mi querido. No soy tan dura como para no creer en tu rostro y en tu voz, y lo haré, mientras pueda ver y oír.