que el señor John Rokesmith no es (hasta donde lo conozco), estrictamente hablando, un mendigo?
—¿De veras? —replicó la señora Wilfer, con un aire terrible de cortesía—. ¿Tan cierto es? No sabía yo que el señor John Rokesmith fuera un caballero propietario de tierras. Pero me alegra mucho saberlo.
—Dudo que lo hayas oído, querida —terció el querubín con vacilación.
—Gracias —dijo la señora Wilfer—. ¿Hago declaraciones falsas, por lo visto? Que así sea. Si mi hija me desafía abiertamente, sin duda mi esposo puede hacerlo. Lo uno no es más antinatural que lo otro. Parece haber una lógica en el acuerdo. ¡Por supuesto!
Adoptando, con un estremecimiento de resignación, una alegría mortal.
Pero, en ese momento la Indómita irrumpió en el conflicto, arrastrando tras de sí la renuente figura del señor Sampson.
—Mamá —interpuso la jovencita—, debo decir que creo que sería mucho mejor que fueras al grano y no te explayaras sobre gente que le vuela a la cara a otra gente, lo cual no es ni más ni menos que una tontería imposible.
—¡Cómo! —exclamó la señora Wilfer, frunciendo el oscuro ceño.
—Sencillamente un absurdo im‑posible, mamá —replicó Lavvy—, y George Sampson lo sabe tan bien como yo.
La señora Wilfer, volviéndose de repente petrificada, clavó sus ojos indignados en el desdichado George, quien, dividido entre el apoyo debido por él a su amor y el apoyo debido por él a la mamá de su amor, no apoyaba a nadie, ni siquiera a sí mismo.