—Preparado, señor Venus —dijo Wegg, volviéndose hacia su socio con un aire entendido y superior—, para una respuesta evasiva por parte de nuestro polvoriento amigo aquí presente, se me ha ocurrido una pequeña idea que creo que satisfará sus opiniones. Le cargamos esa botella a nuestro polvoriento amigo por mil libras.
El señor Boffin soltó un profundo gemido.
—Ahora, espere un momento, Boffin; hay algo más. En su empleo hay un bribón solapado llamado Rokesmith. No conviene tenerlo por allí mientras este asunto nuestro esté pendiente. Debe ser despedirlo.
—Rokesmith ya está despedido —dijo el señor Boffin, hablando con voz apagada y las manos ante el rostro, mientras se mecía en el escaño.
—¿Ya le han dado el alta, no? —replicó Wegg, sorprendido—. ¡Vaya! Entonces, Boffin, creo que por el momento no hay nada más.
El desdichado caballero, que seguía meciéndose de un lado a otro y soltando algún que otro gemido, le suplicó al señor Venus que hiciera frente a sus reveses y se tomara su tiempo para habituarse a la idea de su nueva posición.
Pero tomarse su tiempo era precisamente lo único que a Silas Wegg no se le podía convencer de aceptar.
“¡Sí o no, y nada de medias tintas!”
era el lema que aquel obstinado individuo repetía una y otra vez, agitando el puño hacia el señor Boffin y clavando su lema en el suelo con la pierna de madera de un modo amenazante y alarmante.
Por fin, el señor Boffin suplicó que se le concediera un cuarto de hora de gracia y un paseo reparador de esa duración por el patio.