Una suerte de ilegibilidad, aunque de otra índole, se apoderó del rostro del señor Boffin.
Su antigua simplicidad de expresión quedó enmascarada por cierta astucia que asimilaba a ella incluso su buen humor. Su misma sonrisa era taimada, como si hubiera estado estudiando las sonrisas entre los retratos de sus avaros.
Salvo por algún estallido ocasional de impaciencia, o por la grosera afirmación de su autoridad, conservaba su buen humor, pero este poseía ahora una sórdida aleación de desconfianza; y aunque sus ojos centellearan y toda su cara riera, se sentaba abrazándose a sí mismo, como si tuviera la inclinación de atesorarse y debiera mantenerse siempre a la defensiva de mala gana.
Entre prestar tanta atención a esos dos rostros y sentirse consciente de que aquella ocupación furtiva debía dejar alguna marca en el suyo propio, Bella no tardó en pensar que allí no había un solo rostro sincero o natural, salvo el de la señora Boffin.
Y no menos por ser mucho menos radiante que antaño, reflejando fielmente en su ansiedad y su pesar cada línea de cambio en el rostro del Ropavejero Dorado.
“Rokesmith”, dijo el señor Boffin una tarde en que todos se encontraban de nuevo en su habitación, y él y el secretario habían estado revisando unas cuentas, “estoy gastando demasiado dinero. O, al menos, usted está gastando demasiado por mí”.
“Usted es rico, señor”.
—No lo soy —dijo el señor Boffin.
La aspereza de la réplica equivalía casi a decirle al secretario que mentía. Pero no provocó ningún cambio de expresión en aquel rostro inflexible.