—Al deseo de estrechar su conocimiento —respondió el señor Fledgeby.
La señorita Wren, que se detuvo a morder su hilo, lo miró con mucha picardía.
—Nunca nos vemos ya —dijo Fledgeby—; ¿verdad?
—No —dijo la señorita Wren, cortando la palabra.
—Así que se me ocurrió —continuó Fledgeby—, venir a charlar un rato con usted sobre nuestro escurridizo amigo, el hijo de Israel.
—Así que te dio mi dirección; ¿verdad? —preguntó la señorita Wren.
—Se lo saqué —dijo Fledgeby, con un tartamudeo.
—Parece que le ve usted bastante —observó la señorita Wren, con aguda desconfianza—. Bastante le ve usted, teniendo en cuenta todo.
—Sí, vaya que sí —dijo Fledgeby—. Teniendo en cuenta.
—¿Aún no has terminado —inquirió la modista, inclinándose sobre la muñeca en la que ejercía su arte— de interceder por él?
«No», dijo Fledgeby, sacudida la cabeza.
—¡Vaya! ¿Has estado intercediendo por él todo este tiempo y sigues pegada a él? —dijo la señorita Wren, ocupada con su costura.
—Seguir pegado a él es la consigna —dijo Fledgeby.
Miss Wren prosiguió su labor con aire concentrado y preguntó, tras un intervalo de silenciosa actividad:
¿Estás en el ejército?