Montando trampas

Plashwater Weir Mill Lock looked tranquil and pretty on an evening in the summer time. A soft air stirred the leaves of the fresh green trees, and passed like a smooth shadow over the river, and like a smoother shadow over the yielding grass.

The voice of the falling water, like the voices of the sea and the wind, were as an outer memory to a contemplative listener; but not particularly so to Mr. Riderhood, who sat on one of the blunt wooden levers of his lock-gates, dozing.

Wine must be got into a butt by some agency before it can be drawn out; and the wine of sentiment never having been got into Mr. Riderhood by any agency, nothing in nature tapped him.

Mientras el Bribón estaba sentado, cabeceando una y otra vez hasta perder el equilibrio, cada recuperación venía acompañada de una mirada furiosa y un gruñido, como si, a falta de cualquier otro, tuviera inclinaciones agresivas contra sí mismo.

En uno de esos sobresaltos, el grito de «¡Eh, esclusa! ¡Es Abrid!» impidió que volviera a dormitar.

Sacudiéndose al levantarse como la bestia hosca que era, dio a su gruñido un giro respondón al final y volvió el rostro río abajo para ver quién llamaba.

Era un remero aficionado, muy ducho en su labor aunque se lo tomaba con calma, en un bote tan ligero que el Pícaro comentó: «Con