preguntando, mientras se golpetea ligeramente las manos para expresar un estado de ánimo despreocupado:
—¿Y cómo me ha ido por aquí, durante todo este tiempo, señor Venus?
—Muy mal —dice el señor Venus, sin concesiones.
—¿Cómo? ¿Sigo en casa? —pregunta Wegg con aire de sorpresa.
“Siempre en casa.”
Esto parecería ser en secreto del agrado de Wegg, pero este disimula sus sentimientos y observa: —¿Extraño. A qué lo atribuye usted?
—No sé —responde Venus, que es un hombre demacrado y melancólico, hablando con voz débil y de quejosa queja—, a qué atribuirlo, señor Wegg. No hay manera de hacer con usted un lote variado. Haga lo que haga, no hay forma de encajarlo. Cualquiera con unos conocimientos aceptables lo elegiría de un vistazo y diría: «¡No sirve! ¡No pega!»
—Bueno, pero caramba, señor Venus —expostula Wegg con un poco de irritación—, eso no puede ser algo personal y peculiar en mí. Debe de pasar a menudo con los surtidos.
“Con costillas (se lo concedo) siempre. Pero de ningún otro modo. Cuando preparo uno variado, sé de antemano que no puedo ceñirme a la naturaleza y ser variado con costillas, porque cada hombre tiene sus propias costillas, y las de ningún otro hombre encajarán con ellas; pero de otro modo puedo ser variado. Acabo de mandar a domicilio una preciosidad —una auténtica preciosidad— a una escuela de arte. Una pierna belga, una pierna inglesa y los restos de otras ocho personas en él. ¡Y luego dicen que uno no está cualificado para ser variado! Por derecho, usted debería estarlo, señor Wegg”.