habían ido, el vino se estaba yendo, aunque no en la misma dirección.
«Aquí arriba el viento suena», dijo Eugene, removiendo el fuego, «como si estuviéramos cuidando un faro. Ojalá así fuera».
“¿No crees que nos aburriría?”, preguntó Lightwood.
—No más que cualquier otro lugar. Y no habría ningún Circuito que recorrer. Pero esa es una consideración egoísta, personal mía.
—Y ningún cliente a la vista —añadió Lightwood—. No es que sea una consideración egoísta estrictamente personal.
—Si estuviéramos en una roca aislada en medio de un mar tempestuoso —dijo Eugene, fumando con la vista fija en el fuego—, lady Tippins no podría zarpar para visitarnos, o, lo que es mejor, zarparía y zozobraría. La gente no le podría invitar a uno a banquetes de boda. No habría precedentes sobre los que martillear, salvo el sencillo precedente de mantener la luz encendida. Sería emocionante vigilar por si hay naufragios.
—Pero por lo demás —sugirió Lightwood—, podría haber cierto grado de monotonía en la vida.
—También he pensado en eso —dijo Eugene, como si en verdad hubiera estado considerando el asunto desde sus diversos aspectos con miras al negocio—, pero sería una monotonía definida y limitada. No se extendería más allá de dos personas. Ahora bien, para mí se plantea la duda, Mortimer, de si una monotonía definida con esa precisión y limitada a esa medida no podría ser más soportable que la monotonía ilimitada de nuestros semejantes.
Mientras Lightwood reía y pasaba el vino, comentó: «Tendremos la oportunidad, en nuestro verano de navegación, de poner a prueba la cuestión».