“Nuevamente hay dos caras en la cuestión, señora Lammle. ¿Qué es lo que pretende usted creer?”
“¡Así que primero me engaña y luego me insulta!”, grita la dama, con el pecho agitado.
“En absoluto. Yo no he originado nada. La pregunta de doble filo era suya.”
—¡Era mío! —repite la novia, y su sombrilla se rompe en su mano enfurecida.
Su color se ha vuelto de un blanco lívido, y unas marcas siniestras han salido a la luz alrededor de su nariz, como si el dedo del mismísimo diablo la hubiera tocado aquí y allá en los últimos instantes.
Pero él tiene poder de represión, y ella no tiene ninguno.
—Tíralo —recomienda con frialdad respecto a la sombrilla—; lo has vuelto inservible; pareces ridícula con él.
A lo que ella le llama en su furia «un bellaco deliberado», y de tal modo le arroja el objeto roto que lo golpea al caer. Las huellas de los dedos se tornan un poco más blancas por un instante, pero él sigue caminando a su lado.
Rompe a llorar y se declara la más desgraciada, la más engañada, la peor tratada de las mujeres. Luego dice que, si tuviera valor para matarse, lo haría. Luego lo llama vil impostor. Luego le pregunta por qué, ante el fracaso de su baja especulación, no le quita la vida con sus propias manos, dadas las actuales circunstancias favorables. Luego vuelve a llorar.