Y ahora, mientras el hombre tendía la botella para llenar a todos, Riderhood se puso de pie, se inclinó sobre la mesa para mirar de cerca el cuchillo y miró alternativamente de este a él.
—¿Qué pasa? —preguntó el hombre.
—¡Vaya, si conozco ese cuchillo! —dijo Riderhood.
“Sí, me atrevo a decir que sí”.
Le hizo señas de que levantara el vaso y se lo llenó. Riderhood lo apuró hasta la última gota y empezó de nuevo.
“Ese cuchillo de ahí—”
—Deténgase —dijo el hombre, con aplomo—. Iba a brindar por su hija. A su salud, señorita Riderhood.
“Ese cuchillo era el cuchillo de un marinero llamado George Radfoot”.
“Así fue.”
“That seaman was well beknown to me.”
“Lo era.”
“¿Qué le ha ocurrido?”
“La muerte ha venido a él. La muerte vino a él en una forma fea. Se veía —dijo el hombre— muy horrible después de ella”.
—¿Después de qué? —dijo Riderhood, mirándolo con el ceño fruncido.
“Después de que lo mataron.”
“¿Matado? ¿Quién lo mató?”