pinche, que observaba en funciones oficiales, sintió entonces grabarse en su alma la convicción de que aquel hombre quedaba para siempre proscrito y excomulgado de los Seis alegres camaradas porteadores.
—Tú, Bob Gliddery —dijo la señorita Abbey a aquel pinche—, corre a casa de Hexam y dile a su hija Lizzie que quiero hablar con ella.
Con ejemplar rapidez, Bob Gliddery se fue y regresó. Lizzie, siguiéndole los pasos, llegó justo cuando una de las dos criadas de los Fellowship Porters colocaba sobre la acogedora mesita junto al fuego del bar la cena de Miss Potterson, consistente en salchichas calientes con puré de patatas.
—Pasa y siéntate, muchacha —dijo la señorita Abbey—. ¿Puedes comer algo?
—No, gracias, señorita. Ya he cenado.
—Yo también he tenido bastante, creo —dijo la señorita Abbey, apartando el plato sin probar—, y más que suficiente. Estoy disgustada, Lizzie.
—Lo siento muchísimo, señorita.
—Entonces, ¿por qué, en nombre del Cielo —inquirió la señorita Abbey, con acidez—, lo hace?
“¡Yo lo hago, señorita!”
—Vaya, vaya. No pongas esa cara de asombro. Debí haber empezado con una palabra de explicación, pero es mi costumbre ir directo al grano. Siempre fui muy impetuoso. Tú, Bob Gliddery, echa la cadena de la puerta y vete a cenar abajo.