—Creo que sí —contestó Pleasant, bajando los brazos—; pasa.
Era una respuesta tentativa, pues el hombre tenía aspecto de marino. Su padre no estaba en casa, y Pleasant lo sabía.
«Tome asiento junto al fuego», fueron sus hospitalarias palabras una vez que lo hubo hecho entrar; «los hombres de su oficio siempre son bienvenidos aquí».
—Gracias —dijo el hombre.
Su manera de ser era la de un marinero, y sus manos eran las manos de un marinero, excepto porque estaban suaves. Pleasant tenía debilidad por los marineros, y advirtió el color y la textura inútiles de aquellas manos, por muy bronceadas que estuvieran, con la misma agudeza con que advirtió su inconfundible flexibilidad y soltura, mientras él se sentaba con el brazo izquierdo abandonado descuidadamente sobre la pierna izquierda un poco por encima de la rodilla, y el derecho arrojado con igual descuido sobre el reposabrazos de la silla de madera, con la mano curvada, medio abierta y medio cerrada, como si acabara de soltar un cabo.
—¿Estaría buscando una pensión? —inquirió Pleasant, adoptando una postura observadora a un lado del fuego.
—No sabría decirle muy bien cuáles son mis planes todavía —respondió el hombre.
“¿No estarás buscando una Tienda de Partidas?”
—No —dijo el hombre.
—No —asintió Pleasant—, llevas demasiado equipo encima para eso. Pero si llegaras a querer cualquiera de las dos cosas, esto es ambas.