“Muéstrale lo último de mí.”
“Sí, Alfred.”
Deja el libro, toma otro, pasa las hojas y presenta el retrato a Twemlow.
“Esa es la última aparición del señor Lammle. ¿Le parece que es un buen retrato?—Advierta al padre de ella que desconfíe de mí. Lo merezco, pues he estado en el complot desde el principio. Es el complot de mi esposo, el de su pariente, y el mío. Le digo esto solo para mostrarle la necesidad de que esa pobre criatura, tonta y afectuosa, sea protegida y rescatada. No le repetirá esto al padre de ella. Me ahorrará eso hasta cierto punto, y le ahorrará también a mi esposo. Pues, aunque toda esta celebración de hoy es una burla, él es mi esposo, y tenemos que vivir.—¿Le parece que se le parece?”
Twemlow, en un estado de estupor, finge comparar el retrato que tiene en la mano con el original que lo mira desde su rincón mefistotélico.
—¡Muy bien a la verdad!— son finalmente las palabras que Twemlow logra arrancar de sí mismo con gran dificultad.
“Me alegra que opine así. En general, yo mismo la considero la mejor. Las otras son muy oscuras. Vea, por ejemplo, aquí hay otra del señor Lammle—”
—Pero no comprendo; no veo el camino —balbucea Twemlow, mientras vacila sobre el libro con el monóculo en el ojo—. ¿Cómo advertir a su padre y no decírselo? ¿Decirle cuánto? ¿Decirle qué tan poco? Yo—yo—me estoy perdiendo.
«Dígale que soy una celestina; dígale que soy una mujer astuta y calculadora; dígale que está seguro de que su hija está mejor fuera de mi