“¿No? —exclamó Riderhood—. ¿Lo dices en serio? ¡Headstone! Vaya, eso está en un cementerio. ¡Hurra por otra vuelta!
Otro gesto de brazos, otra inclinación de cabeza y otro coro estridente:
“¡Bradley Headstone!”
—¡Ya lo tengo! —dijo Riderhood, tras escuchar atentamente y repetir para sus adentros:
«Bradley. Ya veo. Nombre de pila, Bradley, par a Roger, que es el mío. ¿Eh? Apellido, Headstone, par a Riderhood, que es el mío. ¿Eh?».
Coro estridente. «¡Sí!»
—¿Podría ser que usted conociera, ilustre gobernador —dijo Riderhood—, a una persona de más o menos su misma altura y anchura, y que en una báscula pesara más o menos lo mismo que usted, cuyo nombre sonara algo así como el más otro?
Con una desesperación en él que lo ponía perfectamente quieto, aunque tenía la mandíbula firmemente apretada; con los ojos fijos en Riderhood; y con rastros de una respiración acelerada en las fosas nasales, el maestro de escuela respondió, con voz reprimida, tras una pausa:
«Creo que sé a qué hombre te refieres».
—Creí que conocía al hombre al que me refiero, ilustrado gobernador. Quiero al hombre.
Con una rápida mirada a su alrededor, hacia sus alumnos, replicó Bradley:
—¿Supones que está aquí?