“Otra vez el chico listo”, responde Eugene. “Iré con él”.
Sale inmediatamente y, apoyando los brazos perezosamente en la ventanilla abierta de un coche de alquiler que está esperando, mira hacia el interior para ver al señor Dolls, el cual ha traído su propia atmósfera consigo y, a juzgar por su olor, parecería haberla traído, para mayor comodidad en el transporte, en un barril de ron.
“¡Ahora, Muñecas, despierten!”
—¿Mister Wrayburn? ¡Dirección! ¡Quince chelines!
Después de leer detenidamente el mugriento trozo de papel que le acababan de entregar, y de guardarlo con igual cuidado en el bolsillo de su chaleco, Eugene cuenta el dinero; empezando imprudentemente por contar el primer chelín en la mano del señor Dolls, la cual lo arroja instantáneamente por la ventana; y terminando por contar los quince chelines sobre el asiento.
“Llévalo de vuelta a Charing Cross, muchacho listo, y allí deshazte de él”.
Regresando al comedor y deteniéndose por un instante detrás del biombo en la puerta, Eugene oye, por encima del zumbido y el estrépito, que la bella Tippins dice: «¡Me muero por preguntarle para qué lo llamaron!».
—¿De verdad? —murmura Eugene—, entonces tal vez, si no puedes preguntárselo tú, te mueras. Así seré un bienhechor de la sociedad y me iré. Un paseo y un puro, y podré meditar sobre esto. Meditar sobre esto.
Así, con rostro pensativo, encuentra su sombrero y su capa, sin ser visto por el Analítico, y se marcha.