el otro se ponía en marcha, y añadió en voz baja, mirándole de reojo con una sonrisa lasciva—: No te dejarían marchar así si mi relevo no estuviera a punto de llegar. Te alcanzaré en una milla.
En una palabra, siendo su verdadero momento de alivio aquella tarde a la puesta del sol, su compañero entró remoloneando al cabo de un cuarto de hora.
Sin detenerse a agotar hasta el último margen de su tiempo, sino pidiendo prestada una hora más o menos, que devolvería cuando él a su vez relevara a su relevo, Riderhood se lanzó inmediatamente tras las huellas de Bradley Headstone.
Era mejor seguidor que Bradley. Había sido la vocación de su vida avanzar a hurtadillas, escabullirse, rondar y acechar, y conocía bien su oficio. Realizó una marcha tan forzada al salir de la caseta de la esclusa que estuvo muy cerca de él —es decir, tan cerca de él como consideró conveniente estar— antes de pasar otra esclusa. Su hombre miraba hacia atrás bastante a menudo a medida que avanzaba, pero no obtenía ningún indicio de su presencia. Sabía cómo sacar partido del terreno, y dónde poner el seto entre ambos, y dónde el muro, y cuándo agacharse, y cuándo dejarse caer, y poseía mil artes que rebasaban la lenta comprensión del condenado Bradley.
Pero todas sus tretas se vieron detenidas, como él mismo, cuando Bradley, al doblar por un camino verde o cabalgar junto a la orilla del río —un paraje solitario invadido por ortigas, zarzas y maleza, y atiborrado por los troncos marchitos de toda una hilera de árboles derribados, en las afueras de un pequeño bosque—, comenzó a pisar estos troncos y a dejarse caer entre ellos y a pisarlos de nuevo, aparentemente como lo habría hecho un escolar, pero ciertamente sin ningún propósito de escolar, ni falta de propósito.
“¿Qué estás tramando?”, murmuró Riderhood, allá abajo en la zanja, manteniendo el seto un poco abierto con ambas manos. Y pronto sus