Todo al alcance de la mano, en buen estado de conservación. Los mohosos, arriba. Lo que hay en esos cestos encima de ellos, no lo recuerdo del todo. Digamos, humanos varios. Gatos. Bebé inglés articulado. Perros. Patos. Ojos de vidrio, varios. Pájaro momificado. Piel seca, varias. ¡Válgame Dios! Esa es la vista panorámica general”.
Habiendo sostenido y agitando la vela de tal modo que todos aquellos objetos heterogéneos parecían adelantarse obedientes cuando eran nombrados, y luego retirarse de nuevo, el señor Venus repite con desolación: «¡Ay de mí, ay de mí!», vuelve a tomar asiento y, sumido en una caída desolación, se pone a servirse más té.
—¿Dónde estoy? —pregunta el señor Wegg.
—Está usted en alguna parte de la trastienda, al otro lado del patio, señor; y, hablando con absoluta sinceridad, desearía no habérselo comprado nunca al celador del Hospital.
“Ahora bien, mire, ¿cuánto dio por mí?”
—Bueno —responde Venus, soplando su té; con la cabeza y el rostro asomándose desde la oscuridad, por encima del humo de la taza, como si estuviera actualizando el viejo origen de su familia—: usted era de un lote warioo, y no sé qué decirle.
Silas presenta su argumento bajo la forma mejorada de «¿Cuánto me das por mí?».
—Bueno —responde Venus, aún soplando su té—, no estoy preparado, de buenas a primeras, para decírselo, señor Wegg.
—¡Ven! Según tus propias palabras, no valgo gran cosa —argumenta Wegg de manera persuasiva.