“Esa es el arma”, dijo Fledgeby, examinándola con aire de viejo conocido. “Me la rompió encima. ¡Ay, cómo me duele! ¿Cómo la conseguiste?”.
“Cuando bajó corriendo y se reunió con la dama que había dejado en el vestíbulo con su sombrero”—empezó la señorita Jenny.
—¡Ay! —gimió el señor Fledgeby, retorciéndose—, ¿así que ella le sostenía el sombrero? Ya podría haberme imaginado que andaba en eso.
—Cuando bajó y se reunió con la señora que no me dejaba subir, me dio las piezas para usted, y tenía que decir: «De parte del señor Alfred Lammle, con sus respetos al abandonar Inglaterra» —.
La señorita Jenny lo dijo con tanta satisfacción maliciosa, y con un gesto tan despectivo de barbilla y ojos que habría podido aumentar las desgracias del señor Fledgeby, de haber podido notar cualquiera de las dos cosas, con su dolor físico y la mano en la cabeza.
—¿Voy a llamar a la policía? —inquirió la señorita Jenny, con un ágil amago hacia la puerta.
—¡Alto! ¡No, no lo hagas! —gritó Fledgeby—. No, por favor. Es mejor que lo mantengamos en secreto. ¿Tendría la gentileza de cerrar la puerta? ¡Ay, cómo me arde!
En prueba de lo mucho que le dolía, el señor Fledgeby salió revolviéndose del sillón y dio otra rodada por la alfombra.
—Ahora que la puerta está cerrada —dijo el señor Fledgeby, incorporándose con angustia, con el gorro turco a medio poner y las rayas de su cara poniéndose más azules—, hazme el favor de mirarme la espalda y los hombros. Deben de estar en un estado espantoso, porque no llevaba puesta la bata cuando el bruto irrumpió corriendo. Córtame la