“Uno, dos... ejem... cinco, seis. Necesitará seis”, dijo la modista.
—Es lo bastante listo —sollozó el señor Fledgeby, gimiendo y retorciéndose de nuevo—, para sesenta.
La señorita Jenny se dirigió a la cocina, con las tijeras en la mano, encontró el papel de estraza y encontró el vinagre, y con habilidad recortó y empapó seis grandes emplastos.
Cuando ya estaban todos listos sobre el aparador, se le ocurrió una idea justo cuando iba a recogerlos.
—Creo —dijo la señorita Jenny con una risa silenciosa—, ¿que debería llevar un poco de pimienta? ¿Solo unos granos? ¿Creo que los trucos y modales del joven exigen de sus amigos un poco de pimienta?
La mala estrella del señor Fledgeby le mostró el salero de la repisa de la chimenea; ella se subió a una silla, lo bajó y esparció pimienta sobre todos los parches con mano juiciosa. Luego volvió junto al señor Fledgeby y se los pegó todos: el señor Fledgeby lanzó un fuerte aullido cada vez que uno de ellos era colocado en su lugar.
—¡Ahí está, jovencito! —dijo la modista de muñecas—. Ahora, espero que te sientas bastante cómodo.
Aparentemente, el señor Fledgeby no lo hizo, pues exclamó a modo de respuesta: «¡Ay—y qué dolor siento!».
La señorita Jenny se vistió con su bata persa, se encasquetó torcidamente el gorro persa en los ojos y lo ayudó a llegar a la cama, a la cual él trepó soltando gemidos.
—Dado que hoy no puede hablarse de negocios entre usted y yo, joven, y que mi tiempo es precioso —dijo entonces la señorita Jenny—, levantaré el vuelo. ¿Está cómodo ahora?