“¿Se llama por su verdadero nombre?”
—Pues mire usted, hablando con propiedad, no tiene nombre verdadero. Siempre he entendido que tomó su nombre de haber sido encontrado en una noche desapacible.
“Me parece un tipo amable”.
—Dios le bendiga, caballero, no hay ni pizca de él —respondió Betty— que no sea amable. Así que puede juzgar cuán amable es repasando con la vista su altura.
De hechura desgarbada era Sloppy. Demasiado largo a lo largo, demasiado escaso a lo ancho, y con demasiados ángulos agudos dispuestos de manera angulosa.
Una de esas criaturas humanas de sexo masculino, desgarbadas, nacidas para ser indiscretamente cándidas en la revelación de botones; cada botón que llevaba encima miraba fijamente al público en un grado bastante sobrenatural.
Un capital considerable de rodilla, codo, muñeca y tobillo poseía Sloppy, y no sabía cómo sacarle el mayor partido, sino que siempre lo invertía en valores equivocados, metiéndose así en situaciones apuradas.
Soldado Raso Número Uno del Pelotón de Torpes de la tropa de la vida era Sloppy, y sin embargo abrigaba sus tenues nociones de mantenerse fiel a los Colores.
—Y ahora —dijo la señora Boffin—, respecto a Johnny.
Mientras Johnny, con la barbilla contra el pecho y los labios en un puchero, se recostaba en el regazo de Betty, clavando sus ojos azules en los visitantes y ocultándolos de las miradas con un brazo lleno de hoyuelos, la vieja Betty tomó una de sus manitas frescas y regordetas con su mano