—Una doble mirada, quiere decir usted, señor —replica Wegg, jugando con amargura con la palabra—. Esa es su mirada. ¡Cualquier cantidad de mirada singular para mí, pero nada de doble mirada! Eso es una mente solapada, señor.
—¿Dice usted que hay algo en su contra? —pregunta Venus.
—¿Algo contra él? —repite Wegg—. ¿Algo? ¿Cuál sería el alivio para mis sentimientos —como prójimo— si no fuera esclavo de la verdad, y no me sintiera obligado a responder: ¡Todo!
¡Ved en qué maravillosos y sensibleros refugios entierran la cabeza los avestruces sin plumas! Es una compensación moral tan inefable para Wegg verse abrumado por la consideración de que el señor Rokesmith tiene una mente solapada.
—En esta noche estrellada, señor Venus —comenta, mientras acompaña a ese amistoso transportista a cruzar el patio, y ambos están un tanto indispuestos por haber mezclado una y otra vez—: ¡en esta noche estrellada, pensar que andar hablando a espaldas de desconocidos y con maquinaciones ocultas puede irse caminando a casa bajo el cielo, como si todo estuviera en orden!
«El espectáculo de esos orbes —dice el señor Venus, mirando hacia arriba mientras se le cae el sombrero—, me trae con gran pesadumbre sus aplastantes palabras de que no deseaba considerarse a sí misma ni tampoco ser considerada de esa...»
—¡Ya lo sé! ¡Ya lo sé! No hace falta que los repitas —dice Wegg, apretándole la mano—. Pero piensa en cómo esas estrellas me afirman en la causa del bien frente a algunos que permanecerán sin nombre. No es que les guarde rencor. ¡Pero mira cómo brillan con viejos recuerdos! ¿Viejos recuerdos de qué, señor?