—¡Vaya! —replicó la señorita Wren, con más seriedad—. Con mi segundo padre. O con el primero, si a eso vamos. —Y sacudió la cabeza y suspiró—. Si hubieras conocido a una pobre criatura que solía tener aquí —añadió—, me habrías entendido. Pero no la conociste, y no puedes. ¡Mucho mejor!
—Deben de haberle enseñado durante mucho tiempo —dijo Sloppy, mirando de reojo la colección de muñecas que tenía en la mano—, antes de que llegara a trabajar con tanta pulcritud, señorita, y con un gusto tan bonito.
—¡Nunca me enseñaron ni una puntada, joven! —replicó la modista, sacudiendo la cabeza—. Solo tragando y tragando, hasta que descubrí cómo se hacía. Bastante mal al principio, pero mejor ahora.
—Y yo —dijo Sloppy, con cierto tono de autoreproche—, ¡llevo aquí aprendiendo y aprendiendo, y el señor Boffin lleva pagando y pagando, desde hace tanto tiempo!
—He oído cuál es su oficio —observó la señorita Wren—; es la ebanistería.
El señor Sloppy asintió. —¿Ahora que lo de los Montículos ha terminado, sí. Sabe qué, señorita? Me gustaría hacerle algo.
“Muy agradecido. ¿Pero el qué?”
—Podría hacerle —dijo Sloppy, examinando la habitación—, podría hacerle un práctico juego de nidos para acostar a las muñecas. O podría hacerle un práctico jueguecito de cajones para guardar sus sedas, hilos y retales. O podría tornarle un mango extraordinario para ese bastón de muleta, si es que le pertenece a ese a quien llama su padre.
—Me pertenece —replicó la pequeña criatura, con un rápido rubor en el rostro y el cuello—. Soy coja.