Así habló John Rokesmith por la mañana, y eso sepultó a John Harmon todavía muchos brazas más hondo de lo que había estado sepultado en la noche.
Saliendo más temprano de lo que solía hacerlo, se encontró con el querubín en la puerta. El camino del querubín coincidía durante un trecho con el suyo, y caminaron juntos.
Era imposible no notar el cambio en el aspecto del querubín. El querubín era muy consciente de ello y comentó modestamente:
—Un regalo de mi hija Bella, señor Rokesmith.
Las palabras le produjeron al secretario una punzada de placer, pues se acordaba de las cincuenta libras, y aún amaba a la muchacha. Sin duda era una gran debilidad —siempre es una gran debilidad, según sostienen algunas autoridades—, pero amaba a la muchacha.
—No sé si casualmente habrá leído usted muchos libros de viajes por África, señor Rokesmith —dijo R. W.
“He leído varios”.
“Bueno, ya sabes, suele haber un rey George, o un rey Boy, o un rey Sambo, o un rey Bill, o Bull, o Rum, o Junk, o cualquier nombre que los marineros hayan tenido a bien ponerle”.
—¿Dónde? —preguntó Rokesmith.
“A cualquier lugar. A cualquier lugar de África, quiero decir. Bastante bien a todas partes, podría afirmar; porque los reyes negros son baratos —y creo —dijo R. W. con aire apologético—, desagradables”.
“Participo en gran medida de su opinión, señor Wilfer. Iba usted a decir...?”