Silas mira su única pierna con tanta fijeza como puede en la penumbra y, tras una pausa, opina con mal humor «que debe ser culpa de los demás. ¿O cómo pretendes decir que sucede?», exige con impaciencia.
“No sé cómo se produce. Levántese un minuto. Sostenga la luz”.
El señor Venus toma de un rincón situado junto a su silla los huesos de una pierna y un pie, hermosamente pulcros y ensamblados con exquisita pulcritud. Los compara con la pierna del señor Wegg; y este caballero observa como si le estuvieran tomando la medida para una bota de montar.
“No, no sé cómo será, pero así es. Tiene usted una desviación en ese hueso, según mi mejor leal saber y entender. Jamás he visto nada igual a usted”.
El señor Wegg, tras mirar con desconfianza su propia extremidad y con sospecha el modelo con el que ha sido comparada, hace su observación:
“¡Apuesto una libra a que ese no es inglés!”
“Una fácil apuesta, cuando nos inclinamos tanto hacia lo extranjero. No, le pertenece a ese caballero francés”.
Mientras él asiente hacia un punto de oscuridad detrás del señor Wegg, este último, con un leve sobresalto, busca con la mirada a «aquel caballero francés», a quien al fin descubre representado (de una manera muy profesional) únicamente por sus costillas, de pie sobre una balda en otro rincón, como una pieza de armadura o un corsé.
—¡Oh! —dice el señor Wegg, con una especie de sensación de ser presentado—; me atrevo a decir que usted estaba bastante bien en su propio país, pero espero que no se ponga objeción a que diga que aún no ha nacido el francés con el que yo deseara emparejarme.