—¡Mil perdones, patrón! ¡Con su venia! —dijo Riderhood, llevándose los nudillos a la frente con una risita y una mirada socarrona—. ¿Qué lugar vendrá a ser este?
“This is a school.”
—¿Donde los jóvenes aprenden lo que está bien? —dijo Riderhood, asintiendo gravemente—. ¡Perdone, patrón! ¡Con su permiso! Pero ¿quién enseña en esta escuela?
“Sí, quiero.”
“¿Así que usted es el amo, ilustre gobernador?”
“Sí. Yo soy el amo.”
—Y una hermosa cosa debe de ser —dijo Riderhood—, para enseñarle a la gente joven lo que es correcto, y para saber lo que ellos saben que usted lo hace. ¡Le pido perdón, ilustrado director! ¡Con su venia! Esa pizarra de ahí, ¿para qué es?
“Sirve para dibujar en él, o para escribir en él.”
—¡Pues no me digas! —dijo Riderhood—. ¡Quién lo diría al verle la cara! ¿Sería tan amable de escribir su nombre en él, ilustre señor? (En tono halagador.)
Bradley hesitó un momento, pero plasmó su firma habitual, ampliada, sobre la pizarra.
—Yo no soy un sujeto instruido —dijo Riderhood, examinando a la clase—, pero admiro la instrucción en los demás. Me encantaría de veras oír a estos jóvenes leer ese nombre de ahí, tal como está escrito.
Los brazos de la clase se alzaron. Ante la miserable señal del maestro, se alzó el coro chillón: —¡Bradley Headstone!