La señorita Jenny Wren, que había vuelto a dirigir los ojos hacia el banco tras su última interrupción, se quedó mirándolo, con la aguja en la mano pero sin coser, durante unos instantes. Luego reanudó su labor con presteza y dijo, dirigiendo una mirada de soslayo con los ojos y la barbilla hacia el señor Fledgeby:
—¿Dónde vives?
“Albany, Piccadilly”, respondió Fledgeby.
“¿Cuándo estás en casa?”
“Cuando quiera.”
—¿Hora de desayunar? —dijo Jenny, con su tono más brusco y cortante.
—No hay mejor momento en el día —dijo Fledgeby.
—Mañana iré a verle, joven. Esas dos damas —señalando a unas muñecas— tienen una cita en Bond Street a las diez en punto. Cuando las haya dejado allí, iré a visitarle con el coche.
Con una risita extraña, la señorita Jenny señaló su bastón-muleta como si fuera su carruaje.
—¡Esto va cobrando vida de verdad! —exclamó Fledgeby, poniéndose en pie.
—¡Óyeme bien! No te prometo nada —dijo la modista de muñecas, asestándole dos puntadas con la aguja en dirección a él, como si fuera a sacarle los dos ojos.
—No, no. Ya lo entiendo —replicó Fledgeby—. La cuestión de los daños y los desperdicios se resolverá primero. Haré que resulte rentable; no tenga miedo. Buenos días, señorita Jenny.