con las piedras preciosas y las cajas de relojes, pero se detienen antes de sentir cualquier compasión por las personas que habrían de perderlas.
No, sin embargo, hacia las «tiendas» donde los astutos orfebres trabajan con perlas, diamantes, oro y plata, enriqueciendo tanto sus manos que el agua turbia con que las lavan es codiciada por los fundidores; —no hacia estas se encamina el cojeante señor Wegg, sino hacia las tiendas más humildes de pequeños comerciantes al por menor de comestibles, bebidas y artículos para abrigar a la gente, de enmarcadores italianos, de barberos, de prestamistas y de traficantes de perros y pájaros cantores. Entre ellas, en una callejuela estrecha y sucia consagrada a tales oficios, el señor Wegg elige un oscuro escaparate donde arde tenuemente una vela de sebo, rodeada por un revoltijo de objetos que se asemejan vagamente a trozos de cuero y ramas secas, entre los cuales nada logra distinguirse con claridad, salvo la vela misma en su viejo candelero de hojalata y dos ranas disecadas que sostienen un duelo a espada. Avanzando con renovado vigor a trancas y barrancas, entra por el oscuro y pringoso zaguán, empuja una puertecilla lateral, oscura, pringosa y reacia, y sigue a la puerta hacia el pequeño, oscuro y pringoso establecimiento. Está tan oscuro que tras un pequeño mostrador no se alcanza a distinguir nada más que otra vela de sebo en otro viejo candelero de hojalata, muy cerca del rostro de un hombre inclinado sobre una silla.
Mr. Wegg asiente con la cabeza hacia el rostro: «Buenas noches».
El rostro que mira hacia arriba es un rostro cetrino de ojos débiles, coronado por una maraña de cabello de color polvo rojizo. El dueño del rostro no lleva corbata y se ha desabrochado el cuello de la camisa revuelta para trabajar con mayor comodidad. Por la misma razón no lleva chaqueta: solo un chaleco holgado sobre su camisa de lino amarillo.