cama en el cenador formado por su brillante cabello, lloró desconsoladamente, aunque sin hacer ruido. Mortimer Lightwood no tardó en irse. A medida que la luz de la tarde prolongaba los pesados reflejos de los árboles en el río, otra figura entró con paso suave en la habitación del enfermo.
—¿Está consciente? —preguntó la modistilla, mientras la figura tomaba su puesto junto a la almohada. Pues Jenny le había cedido el sitio de inmediato, y desde su nueva y apartada posición no podía ver el rostro del enfermo en la habitación oscura.
—Está consciente, Jenny —murmuró Eugene para sus adentros—. Conoce a su esposa.