—¿Es como una especie de chisporroteo por ahí? —dijo la modista con una mirada inquisitiva.
—El señor Fledgeby en su ducha, tal vez —observó la dama, sonriendo.
“¿Y alguien está sacudiendo una alfombra, creo?”
“La alfombra del señor Fledgeby, me atrevo a decir”, respondió la sonriente señora.
Miss Wren tenía un ojo bastante bueno para las sonrisas, estando muy acostumbrada a ellas por parte de sus jóvenes amigos, aunque las sonrisas de estos solían ser más pequeñas que las reales. Pero jamás había visto una sonrisa tan singular como la que lucía el rostro de esta señora.
Le abría las fosas nasales de una manera notable y le contraía los labios y las cejas. Era también una sonrisa de disfrute, aunque de un tipo tan feroz que Miss Wren pensó que prefería no disfrutar antes que hacerlo de esa manera.
—¡Vaya! —dijo la señora, observándola—. ¿Y ahora qué?
—¡Espero que no pase nada! —dijo la modista.
—¿Dónde? —inquirió la dama.
—No sé dónde —dijo la señorita Wren, mirando a su alrededor—. Pero jamás había oído ruidos tan extraños. ¿No cree que sería mejor que llame a alguien?
—Creo que harías mejor en no hacerlo —replicó la dama con el entrecejo significativamente fruncido, y acercándose más.
A esta sugerencia, la modista abandonó la idea y se quedó mirando a la señora tan fijamente como la señora la miraba a ella.