Aquel centinela, ajustándose con presteza una vez más y de manera definitiva las mangas enrolladas de la camisa sobre los hombros, obedeció.
Sonido de voces que se acercan, sonido de pasos que se acercan. Arrastrar de pies y charla afuera. Pausa momentánea.
Dos golpes o empujones extrañamente secos en la puerta, como si el muerto que llegara de espaldas estuviera golpeándola con las suelas de sus pies inmóviles.
“Esa es la camilla, o la persiana, cualquiera de las dos cosas que lleven”, dijo la señorita Abbey, con oído experto. “¡Abre, Bob!”.
Se abrió la puerta. Pesado tráfago de hombres cargados. Una pausa. Una estampida. Cese de la estampida. Se cerró la puerta. Botas desconcertadas de las almas vexadas de los intrusos desilusionados.
—¡Vamos, muchachos! —dijo la señorita Abbey; pues tan poderosa era entre sus súbditos que aun entonces los porteadores aguardaban su permiso—. Primer piso.
Siendo baja la entrada, y siendo baja la escalera, cargaron de nuevo con el fardo que habían depositado para llevarlo así a poca altura. La figura yacente, al pasar, no quedaba apenas más alta que la media puerta.
Miss Abbey retrocedió al verlo. —¡Válgame Dios! —dijo, volviéndose hacia sus dos compañeros—, ese es el mismo hombre que hizo la declaración que acabamos de tener en nuestras manos. ¡Ese es Riderhood!