La señorita Peecher, invirtiendo su regadera y sacudiendo con mucho cuidado las últimas gotas sobre una flor, como si hubiera en ellas alguna virtud especial que la convirtiera en una habichuela mágica antes del amanecer, pidió más agua a su alumna, que había estado hablando con el muchacho.
—Buenas noches, señorita Peecher —dijo el maestro.
—Buenas noches, señor Headstone —dijo la directora.
La discípula se había hallado, en su época de aprendizaje, tan imbuida de la costumbre escolar de extender el brazo, como para llamar a un carruaje o a un ómnibus, siempre que sentía que tenía una observación que hacer a la señorita Peecher, que a menudo lo hacía en sus relaciones domésticas; y lo hizo ahora.
—¿Bien, Mary Anne? —dijo la señorita Peecher.
“Si usted gusta, señora, Hexam dijo que iban a ver a su hermana”.
“Pero eso no puede ser, pienso —replicó la señorita Peecher—, porque el señor Headstone no puede tener ningún asunto con ella”.
Mary Anne volvió a llamar.
“¿Y bien, Mary Anne?”
—Si hace el favor, señora, ¿tal vez sea asunto de Hexam?
—Puede ser —dijo la señorita Peecher—. No había pensado en eso. No es que importe en absoluto.
Mary Anne volvió a llamar.
“¿Y bien, Mary Anne?”
«Dicen que es muy hermosa».