camisa desde el cuello; hay unas tijeras en esa mesa. ¡Ay! —se gimeó el señor Fledgeby, llevándose otra vez la mano a la cabeza—. ¡Cómo me arde, la verdad!
“¿Ahí?”, inquirió la señorita Jenny, aludiendo a la espalda y los hombros.
“¡Oh, Señor, sí!”, gimió Fledgeby, meciéndose. “¡Y por todas partes! ¡En todos lados!”
La ajetreada y pequeña modista cortó rápidamente la camisa y dejó al descubierto los resultados de una paliza tan furiosa y bien propinada como la que el mismísimo señor Fledgeby merecía.
«¡Bien puedes arder en dolor, joven!», exclamó la señorita Jenny.
Y se frotó furtivamente las manitas a su espalda, y dio unos golpecitos triunfales con sus dos dedos índices sobre la coronilla de la cabeza de él.
—¿Qué te parece el vinagre con papel estraza? —inquirió el afligido Fledgeby, que seguía meciéndose y gimiendo—. ¿Tiene esto pinta de ser una aplicación a base de vinagre y papel estraza?
—Sí —dijo la señorita Jenny, con una risita silenciosa—. Parece como si debiera estar encurtido.
El señor Fledgeby se derrumbó bajo la palabra «encurtido» y volvió a gemir.
«Mi cocina está en esta planta —dijo—; encontrará papel de estraza en el cajón de un aparador y una botella de vinagre en una balnearia... digo, en un estante. ¿Tendría la amabilidad de hacer unas cataplasmas y ponérmelas? No se puede armar demasiado escándalo».