—Ahora, señor —dijo Venus—, todo está seguro y tranquilo. Veamos este descubrimiento.
Con manos todavía renuentes, y no sin echar varias miradas hacia las manos de esqueleto, como si desconfiara de que un par de ellas pudieran abalanzarse y aferrar el documento, Wegg abrió la sombrerera y dejó al descubierto la caja metálica, abrió la caja metálica y dejó al descubierto el testamento. Sostuvo una esquina con fuerza, mientras Venus, tomando otra esquina, lo leía con detención y atención.
—¿Fui exacto en mi versión, socio? —dijo el señor Wegg al fin.
“Socio fuiste”, dijo el señor Venus.
El señor Wegg realizó entonces un movimiento fácil y gracioso, como si fuera a doblarlo; pero el señor Venus se aferró a su esquina.
—No, señor —dijo el señor Venus, parpadeando con sus ojos débiles y negando con la cabeza—. No, socio. Ahora se plantea la pregunta: ¿quién se va a encargar de esto? ¿Sabe usted quién se va a encargar de esto, socio?
—Yo soy —dijo Wegg.
—Vaya por Dios, socio —replicó Venus—. Eso es un error. Yo sí. Ahora mire una cosa, señor Wegg. No quiero tener palabras con usted, y menos aún quiero tener búsquedas anatómicas con usted.
—¿Qué quiere decir usted? —dijo Wegg rápidamente.
—Quiero decir, socio —respondió Venus, lentamente—, que es casi imposible que un hombre sienta hacia otro un estado de ánimo más afable que el que yo siento hacia usted en este preciso momento. Pero estoy en mi propio terreno, estoy rodeado por los trofeos de mi arte y tengo mis herramientas muy a la mano.