—Georgiana —dijo el señor Lammle, en voz baja, sonriente y chispeante por completo, como un arlequín—; no estás en tu humor habitual. ¿Por qué no estás en tu humor habitual, Georgiana?
Georgiana respondió vacilante que estaba poco más o menos como siempre; no era consciente de estar diferente.
—¡No tener conciencia de ser diferente! —replicó el señor Alfred Lammle—. ¡Tú, querida Georgiana! ¡Que eres siempre tan natural y desenvuelta con nosotros! ¡Que representas un alivio tan grande frente a esa multitud que es toda igual! ¡Que eres la encarnación de la dulzura, la sencillez y la autenticidad!
La señorita Podsnap miró hacia la puerta, como si abrigara la confusa idea de refugiarse de aquellos cumplidos mediante la huida.
—Ahora seré juzgado —dijo el señor Lammle, alzando un poco la voz— por mi amigo Fledgeby.
“¡Oh, no lo haga! —exclamó débilmente la señorita Podsnap cuando la señora Lammle tomó el libreto.
“Te pido perdón, Alfred, querido, pero no puedo desprenderor del señor Fledgeby todavía; tendrás que esperarlo un momento. El señor Fledgeby y yo estamos enfrascados en una discusión personal.”
Fledgeby debió de llevarlo a cabo por su parte con inmenso arte, pues ni la más mínima apariencia de haber pronunciado una sola sílaba había escapado de sus labios.
—¿Una conversación personal, Sofronia, amor mío? ¿Qué conversación? Fledgeby, estoy celoso. ¿Qué conversación, Fledgeby?
—¿Se lo digo yo, señor Fledgeby? —preguntó la señora Lammle.