“¡Hay una pisada!” exclama Venus.
—¿Dónde? —grita Wegg, sobresaltado.
“¡Afuera. San.!”
Están en el acto de ratificar el tratado de buena voluntad estrechándose las manos. Se sueltan con suavidad, encienden sus pipas, que se habían apagado, y se recuestan en los sillones.
Sin duda, unas pisadas. Se acercan a la ventana y una mano golpea los cristales.
—¡Adentro! —grita Wegg, queriendo decir que dé la vuelta hasta la puerta.
Pero el pesado marco de ventana a la antigua se levanta despacio, y una cabeza se asoma con lentitud desde el oscuro fondo de la noche.
—¿Se ruega decir si está aquí el señor Silas Wegg? ¡Ah! ¡Ya lo veo!
Es posible que los amables mudanceros no estuvieran del todo tranquilos, a pesar de que el visitante había entrado de la manera habitual. Pero, apoyados en el alféizar a la altura del pecho y mirando fijamente desde la oscuridad, el visitante les resulta sumamente desconcertante. Especialmente al señor Venus: quien se quita la pipa, echa la cabeza hacia atrás y mira fijamente al mirón, como si fuera su propio bebé hindú que hubiera venido a llevárselo a casa.
“Buenas tardes, señor Wegg. Debería echarse un vistazo a la cerradura de la puerta del patio, por favor; no traba bien”.