Corrieron hacia la cuerda, dejándolo allí jadeante.
Pronto, la forma del ave de presa, muerta desde hacía horas, yacía extendida sobre la orilla, mientras una nueva ráfaga la azotaba y apelmazaba el plumaje mojado con granizo.
Padre, ¿eras tú llamándome? ¡Padre! ¡Me pareció haberte oído llamarme dos veces antes!
Palabras que jamás tendrán respuesta, esas, del lado terrenal de la tumba.
El viento barre burlonamente por encima del Padre, lo azota con los flecos gastados de su vestido y sus cabellos deshilachados, intenta girarlo allí donde yace rígido boca arriba, y forzar su rostro hacia el sol naciente, para que se avergüence aún más.
Una pausa, y el viento es sigiloso e indiscreto con él; levanta y deja caer un trapo; se esconde palpitando bajo otro trapo; corre ágilmente por su cabello y su barba.
Luego, en una ráfaga, lo atormenta cruelmente.
Padre, ¿eras tú llamándome? ¿Eras tú, el sin voz y el muerto? ¿Eras tú, así abofeteado mientras yaces aquí hecho un ovillo? ¿Eras tú, bautizado así para la Muerte, con estas impurezas voladoras arrojadas ahora sobre tu rostro?
¿Por qué no hablas, Padre? Empapando este suelo inmundo mientras yaces aquí, está tu propia forma. ¿Nunca viste una forma así empapada en tu bote?
Habla, Padre. ¡Háblanos a nosotros, los vientos, los únicos oyentes que te quedan!
—Vean ustedes —dijo el señor inspector, tras meditarlo con calma: