meditación, de resignación y de desolación, retrocede hacia Brewer, da la vuelta alrededor de Boots y se difumina en el fondo extremo, palpándose el bigote por si le hubiera crecido desde la última vez que estuvo allí, hace cinco minutos.
Pero Lammle vuelve a sacarlo antes de que este haya alcanzado siquiera a cerciorarse por completo de la esterilidad del terreno. Parecería estar en mala situación, Fledgeby; pues Lammle lo presenta como si estuviera muriéndose otra vez. Se está muriendo ahora, de falta de presentación a Twemlow.
Twemlow ofrece su mano. Me alegra verlo.
«Su madre, caballero, era pariente mía».
“Eso creo —dice Fledgeby—, pero mi madre y su familia eran dos.”
—¿Te vas a quedar en el pueblo? —pregunta Twemlow.
—Siempre lo estoy —dice Fledgeby.
—Le gusta la ciudad —dice Twemlow—. Pero queda abatido por completo cuando Fledgeby se lo toma a muy mal y responde que no, que no le gusta la ciudad.
Lammle intenta amortiguar el golpe comentando que a cierta gente no le gusta la ciudad. Como Fledgeby replica que jamás ha oído hablar de ningún otro caso que no sea el suyo propio, Twemlow vuelve a venirse abajo estrepitosamente.
—No hay nada nuevo esta mañana, supongo —dice Twemlow, volviendo a la carga con gran entusiasmo.
Fledgeby no ha oído hablar de nada.
—No, no hay ni una sola palabra de noticias —dice Lammle.