—¿Qué te pareció Georgiana? —preguntó el señor Lammle.
—Pues vera usted —dijo Fledgeby, muy pausadamente.
—Hazlo, hijo mío.
“Me malinterpretas —dijo Fledgeby—. No quiero decir que te vaya a decir eso. Quiero decir que te voy a decir otra cosa”.
—¡Cuéntame lo que sea, viejo amigo!
—Ah, pero ahí me vuelve a malinterpretar —dijo Fledgeby—. Quiero decir que no le voy a decir nada.
El señor Lammle chispeó para él, pero también le frunció el ceño.
—Mire usted —dijo Fledgeby—, usted es astuto y avispado. Si yo lo soy o no, no importa. No soy avispado. Pero sé hacer una cosa, Lammle, sé callarme la boca. Y tengo la intención de hacerlo siempre.
—Eres un tipo avispado, Fledgeby.
“Puede ser, o puede no ser. Si soy un tipo de lengua corta, puede venir a ser lo mismo. Ahora bien, Lammle, jamás voy a responder preguntas”.
—Querido amigo, era la pregunta más sencilla del mundo.
“No importa. Lo parecía, pero las cosas no son siempre lo que parecen. Vi a un hombre declarado como testigo en Westminster Hall. Las preguntas que le hacían parecían las más simples del mundo, pero resultaron ser cualquier cosa menos eso, después de que las hubo contestado. Muy bien. Entonces debería haber tenido la lengua callada. Si hubiera tenido la lengua callada se habría librado de los apuros en los que se