—Creo —continuó— que haríamos bien en admitir a la señora Milvey en nuestro consejo. Me es indispensable. Si le parece, voy a llamarla.
Así pues, el señor Milvey exclamó: «¡Margaretta, querida!», y la señora Milvey bajó.
Una mujer pequeña, bonita y vivaz, algo ajada por la preocupación, que había reprimido muchos gustos refinados y fantasías brillantes, sustituyéndolos por escuelas, sopa, franela, carbón y todas las preocupaciones de los días laborables y las tos de los domingos de una gran población, joven y anciana.
Con la misma gallardía había reprimido el señor Milvey mucho de lo que en él pertenecía naturalmente a sus antiguos estudios y antiguos compañeros de estudios, y se había abocado entre los pobres y sus hijos a las duras migajas de la vida.
“El señor y la señora Boffin, querida mía, de cuya buena fortuna has oído hablar”.
La señora Milvey, con la gracia más natural del mundo, los felicitó y se alegró de verlos. Sin embargo, su rostro cautivador, que era tan abierto como perceptivo, no carecía de la sonrisa latente de su esposo.
“La señora Boffin desea adoptar a un niño pequeño, querida mía”.
La señora Milvey, con aspecto bastante alarmado, añadió su marido:
“Un huérfano, querido.”
—¡Oh! —dijo la señora Milvey, tranquilizada respecto a sus propios hijitos.
“Y pensaba, Margaretta, que tal vez el nieto de la vieja señora Goody podría servir para el propósito”.